Love is...all

EN MI CENTRO

2012-01-17T16:00:00.000-03:00

Ni Antes ni Después

2011-12-06T21:00:00.002-03:00

Ella sabía del amor.

Aún sin haber estado jamás enamorada.

Rotundo jamás.

Y

2011-09-11T21:13:00.001-03:00

Y parecía que nada era imposible.

Y sin embargo
con ese mismo taladro empuñado
me quitaste el "vos",
"el nosotros",
"el yo que tanto amaba en vos"...

INSOMNIA

2011-09-01T22:03:00.004-03:00

NO DORMÍA...
YA ERA INSOMNE.

PORQUE DEBAJO DE SU ALMOHADA

HABIA UN H(N)OMBRE...

Y NO LA DEJABA.

C A I

2011-08-16T13:48:00.001-03:00

C A I
TAN
PROFUNDO...
QUE
NO HABIA FONDO...

Ella SE siente

2011-04-23T11:08:00.006-03:00

-é

-ás

-emos

-emos lejos, muy.

-aba

-abas

-ábamos

-ábamos, lejos, muy.

Futuro imperfecto, pretérito imperfecto.

Cómo podría haber sido perfecto?

El "imperfecto" fue el anuncio de la catástrofe,

bien-venida, mal-avenida,

paralizada o suspendida.

-No me cuidas-te... dijo ella bordando la mortaja.

Él sólo sonreía cual si fuese un chiste o una bobada...

Pesado y denso silencio...

Ella se siente nada, un objeto olvidado en el tiempo.

Ella quisiera ser 'algo', pedir ser 'alguien' sería vano.

Encarcelada en el recuerdo apartando la sangre de la herida...

sin fin, sin comienzo, hendida, sin mácula, convulsa...

"¿A quién le doy tantas caricias que sobraron, aquellas que olvidé ponerte sobre el pecho?"

2011-03-18T18:51:00.001-03:00

TODOS MIENTEN

2011-03-18T18:10:00.000-03:00

TODOS MIENTEN

La noche debilita los corazones...

2011-01-16T21:44:00.004-03:00

A veces siento pena por ti.
No, no es porque me parezcas poca cosa.
Sino porque cargas ese bagaje de tristeza antigua.
Ese peso muerto de todo lo que no ha sido.
Sangrando en el recuerdo.
Mientras yo, he renacido y me he re-hecho de nuevo

Una y otra vez.

Creo que me cae una lágrima.
Y tengo la certeza de que es tuya.

CERTEZA...

2010-12-30T15:25:00.005-03:00

NO AMA.

A veces no saben que la felicidad es EL instante

2010-12-03T13:20:00.003-03:00

No necesito tatuar tu nombre en mi frente.
Estás en mi dentro,
siempre en el re-encuentro
-signados los senderos-
Tal vez por esto de ver-nos siempre,
de siempre porque queremos,
de siempre queremos,
de siempre querernos.

Porque como aquella "araña paciente y silenciosa"
tendí los hilos finos del quererte
mas allá de las distancias y los tiempos...

No necesito más que ésto:
Saber mi "tuyedad"
en mi "mismidad"
y viceversa

siempre

sin reclamos...

El invierno toca el filo de su fin.

SimPl3

2010-11-03T21:38:00.000-03:00

N0 t3 haLL0 eN m1 c0raZ0n PaRa AMARTE...

"Elogio a la mujer brava"‏

2010-10-05T08:22:00.004-03:00

-Para quien no lo sepa, Héctor Abad nació en Colombia en 1958 y se recibió en Literatura moderna en Italia. Regresa a Colombia en 1987 cuando un grupo paramilitar asesina a su padre (médico defensor de derechos humanos y fundador de la que ahora es la facultad de medicina), pero vuelve a Italia por amenazas recibidas. Regresa en 1993, aproximadamente, y en la actualidad reside en Bogotá.-

Estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.
A los hombres machistas, que somos como el 96 por ciento de la población masculina, nos molestan las mujeres de carácter áspero, duro, decidido.
Tenemos palabras denigrantes para designarlas: arpías, brujas, viejas, traumadas, solteronas, amargadas, marimachas, etc.
En realidad, les tenemos miedo y no vemos la hora de hacerles pagar muy caro su desafío al poder masculino que hasta hace poco habíamos detentado sin cuestionamientos. A esos machistas incorregibles que somos, machistas ancestrales por cultura y por herencia, nos molestan instintivamente esas fieras que en vez de someterse a nuestra voluntad, atacan y se defienden.
La hembra con la que soñamos, un sueño moldeado por siglos de prepotencia y por genes de bestias (todavía infrahumanos), consiste en una pareja joven y mansa, dulce y sumisa, siempre con una sonrisa de condescendencia en la boca.
Una mujer bonita que no discuta, que sea simpática y diga frases amables, que jamás reclame, que abra la boca solamente para ser correcta, elogiar nuestros actos y celebrarnos bobadas.
Que use las manos para la caricia, para tener la casa impecable, hacer buenos platos, servir bien los tragos y acomodar las flores en floreros.
Este ideal, que las revistas de moda nos confirman, puede identificarse con una especie de modelito de las que salen por televisión, al final de los noticieros, siempre a un milímetro de quedar en bola, con curvas increíbles (te mandan besos y abrazos, aunque no te conozcan), siempre a tu entera disposición, en apariencia como si nos dijeran “no más usted me avisa y yo le abro las piernas”, siempre como dispuestas a un vertiginoso desahogo de líquidos seminales, entre gritos ridículos del hombre (no de ellas, que requieren más tiempo y se quedan a medias).

A los machistas jóvenes y viejos nos ponen en jaque estas nuevas mujeres, las mujeres de verdad, las que no se someten y protestan y por eso seguimos soñando, más bien, con jovencitas perfectas que lo den fácil y no pongan problema. Porque estas mujeres nuevas exigen, piden, dan, se meten, regañan, contradicen, hablan y sólo se desnudan si les da la gana. Estas mujeres nuevas no se dejan dar órdenes, ni podemos dejarlas plantadas, o tiradas, o arrinconadas, en silencio y de ser posible en roles subordinados y en puestos subalternos.
Las mujeres nuevas estudian más, saben más, tienen más disciplina, más iniciativa y quizá por eso mismo les queda más difícil conseguir pareja, pues todos los machistas les tememos.

Pero estas nuevas mujeres, si uno logra amarrar y poner bajo control al burro machista que llevamos dentro, son las mejores parejas.
Ni siquiera tenemos que mantenerlas, pues ellas no lo permitirían porque saben que ese fue siempre el origen de nuestro dominio. Ellas ya no se dejan mantener, que es otra manera de comprarlas, porque saben que ahí -y en la fuerza bruta- ha radicado el poder de nosotros los machos durante milenios. Si las llegamos a conocer, si logramos soportar que nos corrijan, que nos refuten las ideas, nos señalen los errores que no queremos ver y nos desinflen la vanidad a punta de alfileres, nos daremos cuenta de que esa nueva paridad es agradable, porque vuelve posible una relación entre iguales, en la que nadie manda ni es mandado.
Como trabajan tanto como nosotros (o más) entonces ellas también se declaran hartas por la noche y de mal humor, y lo más grave, sin ganas de cocinar. Al principio nos dará rabia, ya no las veremos tan buenas y abnegadas como nuestras santas madres, pero son mejores, precisamente porque son menos santas (las santas santifican) y tienen todo el derecho de no serlo.

Envejecen, como nosotros, y ya no tienen piel ni senos de veinteañeras (mirémonos el pecho también nosotros y los pies, las mejillas, los poquísimos pelos), las hormonas les dan ciclos de euforia y mal genio, pero son sabias para vivir y para amar y si alguna vez en la vida se necesita un consejo sensato (se necesita siempre, a diario), o una estrategia útil en el trabajo, o una maniobra acertada para ser más felices, ellas te lo darán, no las peladitas de piel y tetas perfectas, aunque estas sean la delicia con la que soñamos, un sueño que cuando se realiza ya ni sabemos qué hacer con todo eso.

Los varones machistas, somos animalitos todavía y es inútil pedir que dejemos de mirar a las muchachitas perfectas..
Los ojos se nos van tras ellas, tras las curvas, porque llevamos por dentro un programa tozudo que hacia allá nos impulsa, como autómatas.

Pero si logramos usar también esa herencia reciente, el córtex cerebral, si somos más sensatos y racionales, si nos volvemos más humanos y menos primitivos, nos daremos cuenta de que esas mujeres nuevas, esas mujeres bravas que exigen, trabajan, producen, joden y protestan, son las más desafiantes y por eso mismo las más estimulantes, las más entretenidas, las únicas con quienes se puede establecer una relación duradera, porque está basada en algo más que en abracitos y besos, o en coitos precipitados seguidos de tristeza. Esas mujeres nos dan ideas, amistad, pasiones y curiosidad por lo que vale la pena, sed de vida larga y de conocimiento.
¡Vamos hombres, por esas mujeres bravas!

“No verme, no buscarme es inhumano” -S. Ocampo-

2010-09-30T12:10:00.002-03:00

-Valés por 5 hijas…
-hijas o hijos?
-por 5 hijos y 5 hijas…
-entonces te hubieses ahorrado tener ‘a los demás’…
-tal cual…
(Diálogo con mi padre.)

No sé cuándo he perdido la inocencia.
No sé en qué momento voló esa frágil pluma.
No sé en qué momento la venda cayó de los ojos.
Y hoy: ésta es la que soy.
Un puñado de calandrias al oído.
El perfume perenne de los eucaliptos.
El verde puro de este prado.
Dos gallos al amanecer,
un perro muerto de hambre
hurgueteando el basural,
aquel gaucho mateando solo.

Miro mis bolsillos…ya llevo poco equipaje…
Cuándo dejé de ver todo con aquellos ojos…-pienso-
Hoy me basto con mis olores límpidos,
Quién pudiera extraerme de este sustraerme
a las ausencias y a los silencios…sin pena.

O acaso es que he nacido así
Llena de respuestas sin preguntas…
Con un trágico facilismo que hasta parece superficial.

Metempsicosis

2010-09-03T09:42:00.003-03:00

Ya ni sé por qué llore pero lo hice.
Lo siento en mis ojos
y carezco del recuerdo.
Siento el cansancio en las pupilas,
una punzada en el corazón
como una saeta en la oquedad
de esta ignominia…

Será porque escuché sonar:

“…En estos tiempos de oquedad,

de oscuridad iluminada,

de distracción a perpetuidad,

de imbecilidad tan programada….”

Sé que no fuiste vos, pero tampoco
sé si yo…
será que siempre habrá que encontrar un culpable...
Este es un recinto oscuro de recuerdos,
sordos susurros del pasado que no evoco.

Lo siento: es como que ya no puede doler nada.
Después de tanta mentira almidonada.
Después de morir y renacer tantas veces.
Vive en el mundo como si no te hubiese lastimado,
que a veces es tan falso lo verdadero,
que a veces terminamos siendo
sólo una multitud de retratos severos.

Ríe.
Que me río, “pobres nosotros sin nosotros mismos”.

FABIANA CANTILO - Inconciente Colectivo

2010-07-12T19:16:00.001-03:00

La vida se me ha aparecido siempre como una planta que vive de su rizoma.

Su vida propia no es perceptible, se esconde en el rizoma.

Lo que es visible sobre la tierra dura sólo un verano.

Luego se marchita. Es un fenómeno efímero.

Si se medita el infinito devenir y perecer de la vida y de las culturas se recibe la impresión de la nada absoluta; pero yo no he perdido nunca el sentimiento de algo que vive y permanece bajo el eterno cambio.

Lo que se ve es la flor, y ésta perece.

El rizoma permanece.

C. G. Jung. Recuerdos sueños, pensamientos.

Porta gayola

2010-06-23T11:31:00.002-03:00

Es que ya no siento dolor.
O esta estocada es una más
de todas las que fuiste capaz de dar-me-nos

Y sigo luchando sobre la arena,
viendo el envés amarillo oro,
para no ver chorrear ante mis ojos
la sangre que impregna tu capote
ignorando mi falsa embestida.

“Ni arte ni cultura” siempre dije.
Costumbre o tradición-traición,
que sólo abusa sin excusas.

Y como el sastre preguntaría:
-¿qué se te pasa por el alma cuando ves un vestido tuyo destrozado?
Y seguro responderías sonriendo:
-que me hago otro, que me hago otro, vamos!

Y yo mirándote atónita, como siempre...

Y lo que pretende ser burla

se torna duro y mortal estoque

contra tu triste traje de luces...

PROHIBIDO PROHIBIR

2010-06-07T14:34:00.004-03:00

No se puede prohibir, el impulso vital,
ni la gota de miel, ni el granito de sal...
-Eladia Blázquez-

Alfombra de fragante percal persa
y una patria roma donde serpentear
en primitivos, salvajes oleajes.
Desgarrar tu alma, cual fiera irracional,
manipular llanuras, en espasmos arrancados
a fuerza de bestiales empellones.

No éramos dos, ni siquiera tres, ni cinco,
éramos una multitud bizarra, soberbia.
Narcosis, lenguas de fuego y mareo.
Te maté con él, con aquel,
y con algún otro… ya no recuerdo cuántos nos habitaban…

Sabía que construíamos -de nuevo-
una farsa de amor, con pasión y ternura
-que sin ella no me aboco-.
Desflorada como en plena primavera,
en estallido como púberes.
Enloqueciste de pena al cerrar la puerta
de férrea lambertiana.

Sabía-mos que, otra vez
Cada uno era “uno solo”...

-Y NO ME PESABA
AL FIN NO PESABA-

ERA VIVIR Y AMAR, SIN QUE ELLO PESE

2010-06-03T10:36:00.003-03:00

"Espero, la aflicción de mi elegía,
con el acento de su voz doliente
no empañe los fulgores de tu día. "
-Humberto Garza-

Claro, estaba dicho.
Perdona si te digo que no has podido,
Nuevamente no has podido.
Que pena, pero hoy 'danzo sobre una alfombra de verduras''
...Y sonrío.

Todo este paraje me es conocido.
Nos lo es.
Es el designio: fortalecerme…
Se me van escapando las lágrimas
a medida que desapareces, te evaporas.
Te vas, como siempre te vas.
Y mi alma de sabueso se ha ido contigo,
con tus tragos y tus barras nocturnas ,
con tu desgano y tus presupuestos,
con tus nones y tus síes, con tus nadas,
con tus alergias de primavera,
con tus resfríos del otoño,
con las ramas de los plátanos y tilos.

Con tus todas.

Se disfrazan las cosas de frío mármol.
Mi lengua es latigazo de fuego extinto.
“Al final del sufrimiento

me esperaba una puerta”
YA LO SABIA YO.

Morir era esto

2010-05-30T14:15:00.002-03:00

-Cruel hiel es ser mendiga
Se dice tejiendo en macramé su propia jaula
minuciosa y prolijamente.
Observo una tibia y media sonrisa
como si vagara herida en su ternura.
-No verse sería contrario a su estofa-
Le alcanzo sus mudanzas y sus mudas,
ella patrulla mi rostro conocido
con mirada agradecida, mientras
crea cenefas de algodón y seda.
Hila dispersa sin manos, sin técnica.
Creo que sólo convoca melancólica destreza.

Pierde el tiempo, algo más tiene que perder
Para no morir de angustia, de tristeza.

...

2010-05-24T11:15:00.003-03:00

Como dejar de ser lo que fuimos

cuando eramos NOSOTROS?

Hoy te pediría una típica y tibia amnesia.

Arroparía el arrobamiento de aquella época,

tan lejos, tan fría, tan dolorosamente inasible.

Mi eterno recorrido repleto de opacidades,

hoy no puedo ser la juglaresa

que reformula paciente y amablemente

lo que no pudo ser y ha sido...a-sido.

Jaula es mi memoria que rompe el hilo

de lo inmediato con innumerables registros

de ese bendito pan que nos alimentaba.

Lo siento:

"Cuando miro retratos

siento que la vida se me escapa"*

*S. Ocampo

Tus ojos que antaño nunca se cansaron de los míos...

2010-05-03T09:45:00.002-03:00

«Tus ojos que antaño nunca se cansaron de los míos,
se inclinan hoy con pesar bajo tus párpados oscilantes
porque nuestro amor declina».

Y responde ella:
«Aunque nuestro amor se desvanezca,
permanezcamos junto al borde solitario de este lago,
juntos en este momento especial
en el que la pasión, pobre criatura cansada, cae dormida.
¡Qué lejanas parecen las estrellas,
y qué lejano nuestro primer beso,
y qué viejo parece mi corazón!».

Pensativos caminan por entre marchitas hojas,
mientras él, lentamente, sosteniendo la mano de ella, replica:
«La Pasión ha consumido con frecuencia
nuestros errantes corazones».

Los bosques les rodeaban, y las hojas ya amarillas
caían en la penumbra como desvaídos meteoros,
entonces un animalillo viejo y cojo renqueó camino abajo.
Sobre él, cae el otoño; y ahora ambos se detienen
a la orilla del solitario lago una vez más.
Volviéndose, vio que ella había arrojado unas hojas muertas,
húmedas como sus ojos y en silencio recogidas
sobre su pecho y su pelo.

«No te lamentes», dijo él, «que estamos cansados
Porque otros amores nos esperan,
odiemos y amemos a través del tiempo imperturbable,
ante nosotros yace la eternidad,
nuestras almas son amor y un continuo adiós».

William Butler Yeats

El peñasco que no...

2010-04-13T20:53:00.004-03:00

“La tumbergia tiene las hojas grises
y las flores blancas, como un cirio.
Las tumbergias tienen la costumbre
de ninguna otra flor,
Perfuman el agua y son muy susceptibles,
si no la aman, sienten como las personas
el cansancio de vivir”
-S. Ocampo-

Fluctúo en mis estados anímicos.
Alguien piensa en mi.
Y ese “te amo” planea fieramente
y me hace presa de su mundo-nuestro.

Te quedabas callado.
Absorto me mirabas,
Apenas sonreías.
Recuerdas tú?
Y en ese lenguaje íntimo
-que ningún otro comprendía, al menos ni podría-
Nos volcábamos consumidos
en una llama hoy-nunca extinta.
Hoy te miro en dulce arrobamiento,
Preguntas:- tienes miedo?
Hoy soy frágil cual ola en playa muerta.

Recoge mi espuma toda
y has de mi –de un solo suspiro- una extensa y encrespada ola.
Punta de mar
Algo
Alguien.

Que desbordo

tristeza...

2010-03-26T10:18:00.002-03:00

"Por qué dice lo que no siente?
Por què dice lo que no piensa?
Tal vez se atreva el corazón, en su ligereza,
a anticiparse a su mente contaminada y perversa."

Te desarmo en pedacitos cada noche.
Armo un rompecabezas alterado,
tendida en la patria perdida en el toldo octogonal.
Acaso no debiéramos estar allí?

Ambos.

Juntos.

Sin nada.

Sin nadie.
Sin recuerdos.

Sin historias inconclusas.
Sin dolerme tus olimpíadas amargas.
Sin dolerte mis cuajadas sábanas.
Sin dolerme tu dolor.
Olvidar-nos.
Ser-nos.

Tender cerrojos de corcho, murallas.
Tenderlos para tender-nos.
Acaso ella sabría de todo este tiempo
mamando recuerdos como único alimento?
Acaso ellos sabrían de este presente
- futuro de aquellos tiempos-?
.

Y no hubo más que un vidrio
que romper a patadas para cerrar por fin la amargura.

Tontos aquellos par de idiotas…
Hoy comen las amargas migajas
cual si fuera pan de cada día…

Sonriendo apenas.

A du-ras pe-nas.

Hasta me dan pena...

Mi Sol

2010-03-07T00:00:00.001-03:00

"El gran Amor
era la mejor promesa para mí
pues desde la más tierna infancia
sentía el amor
como algo imprescindible"
-Silvina O.-

Apasionada florece,
con esa sonrisa de extramuros-extramundos.
Tus ojos y sonrisas
me enseñaron qué hacer contigo entre mis brazos,
asida a mi pecho, amamantada.
Fruto de amor.
Regalo que aún no comprendo.

Tan amplia eres que a veces pareces
algo sabia, bruja o vieja.
Como si la experiencia te fuese
dada desde el útero materno.
Ese que te supo abrigar entre lágrimas,
canciones de cuna y el camino hacia la muerte.
Viva estás, y viva estoy por tí, bella mía.
Es que el mismo día
que a tí te paría,
tú misma eras la parturienta.

Feliz cumpleaños sería poco decirte...

FELIZ VIDA ES LO QUE TODA MADRE

DESEA PARA SUS HIJOS.

"LOS HIJOS NO SON TUS HIJOS

QUE SON HIJOS DE LA VIDA"

Sé feliz, tanto cómo eres capaz de serlo.

Te quiere, te ama.

Mamuña

Para Lelas

2010-02-28T14:11:00.002-03:00

“El ser más inesperado es uno mismo
Hasta las esfinges nos miran con ojos asombrados”
-Silvina Ocampo-

-Tengo vidas paralelas-se dijo bajo una luna misteriosa
mientras acomodaba su vestido de seda perfumado
y correg'ia su rouge frente al espejo.
(Ningún duelo.)

-“debo esconder esta mirada de ‘culpa’”
-“Debo intentar la sonrisa más leal
para cuando llegue”…

Abre la puerta la lujuria,
apasionado la alza clavada en las caderas
liviana como una pluma,

tórrida sensación de estar vivos
No sabe él -ni lo sospecha-
que en su cama conviven todos sus amores
fieles del pasado.
El rubor la cubría íntegra
exaltando la patria de sábanas de hilo persa
-‘biombos españoles y porteños’-
-ACASO ESTE BEBIDA EN ESTE INSTANTE, ACASO IMPORTE EN ESTE MOMENTO?-
.

.
Ella hace el amor en una orgía cuasi humana,
convivir en una cama, sencillamente sin amarse,
o sin nada más que el recuerdo.
En el clímax duermen todos sus amantes...
Descompone el éxtasis coexistiendo irreverentemente con todos ellos…

ACASO NO QUERRIAN ELLOS TROCAR LO AMARGO POR LO DULCE EN FORMAS ATREVIDAS?

-Ella sabe que ÉL sigue siendo la droga más dura-

APARTADO:
“LE BASTA A LA MENTIRA LA MENTIRA
PERO CUANTAS MENTIRAS LA VERDAD NECESITA
PARA QUE LA COMPRENDAN!”
Silvina Ocampo

Despedazamiento de la fascinación

2010-02-21T13:16:00.006-03:00

"Como es domingo, como nadie llora,

yo echaré mis claveles en la hora

sin acordarme de que tú eres: lejos."

-Carilda Oliver Labra-

Lágrimas ancladas en las cuencas de los ojos.
No menoscaba su tristeza, esta persistente lluvia se empeña en su recuerdo.
Mira el techo, algo balbucea.
No consigue pronunciar su nombre,
sólo ella sabe el color de sus letras,
sólo ella comprende que sabe a amargura,
a desdibujado anagrama y los tintes que lo nombran..

Sabes que recoge una caracola
y ellas pueden nombrarlo?

Entonces surge y es revelada una belleza inextricable.
Sonríe con los ojos perdidos en el mar,
camuflados en las nubes.
Se sustrae de ese encanto de la ausencia,
se mece en las olas y sonríe, tejiendo un sudario.

Sabías que hay recuerdos insobornables?

Sabías que hay palabras que no se ‘dicen’?

Sabías que ella habla de ti desordenada?

Sabías que hay muerte en cada espera?

Yo la observo...
Y digo: qué tonta es!

Riamos todos -con la inflexión exacta-
de esa ingenuidad que 'no' la caracteriza.
Riamos de esos ojos perdidos
en esa lejanía tan lejana, tan remotamente lejana,

sin puentes, sin anclas.
Si. Yo me río, carajo! que al fin y al cabo
ella nunca ha sabido vivir de esperanzas,
sino sólo escribir de ellas.
Inventando-se-lo.

Ríanse que ella es dueña de todos los adioses.

"¡Ríanse,agujas que en mi carne se desmandan;

ríanse,

arañas que me tejen la mortaja;

ríanse,

que a mí, también, carajo, me da gracia!"*

*Carilda Oliver Labra

Destino Sencillo

2010-02-15T12:29:00.005-03:00

"Sencillo el sonido
del violín balcánico
que aqueja esta noche todas las ausencias."
-Tú-

Lo sé, es un tour a la nostalgia.
La luna quiebra con su filo el horizonte.
Somos iguales.
Y cortamos con su filo nuestra carne.
Nos importamos.
Yo a mí,
Tú a tí,
Tú a mí, yo a tí.

Te amé tanto

que llegué a odiarte de una "manera odiosa".

Enjambrados y posesos
no hay lugar que no murmure sobre un nosotros
sin mordernos los talones.
Tal vez no debamos lamentar-nos,
ni siquiera doler-nos.
Y entre tanto pensamiento
y entre tanto recuerdo disperso
antojadizo, capto cierta infidelidad a lo que ha sido.
A lo que es.
Siento que la vida se me escapa...
será este atrevimiento mio
de no despojarte de mi.

Templo de agua II

2009-12-26T17:59:00.003-03:00

Me despertó colada lluvia
azotando el negro zinc.
No sabía si aún era un sueño,
alucinación, engañosa narcosis...
opté por abrir los ojos
y saber que los sueños
siempre se hacen realidad.

Toqué mi techo de madera octogonal
y subí -con las pestañas-
a las estrellas ungidas del verano.

Ya despuntaba el día...
y a mi costado -otrora solitario-
me sonreía apacible
lo que yo llamo FELICIDAD.

Que todo lo que brilla en mí, no es mas que lo que me empaña...

2009-12-19T22:16:00.001-03:00

No tengo más tiempo
Más tiempo de disimular
No puedo estar
Donde nunca iré

Cuando me mires sabrás
Cuando me mires sabrás
Que todo lo que brilla en mí
No es más que lo que me empaña
Que todo lo que brilla en mí
No es más que lo que me empaña

Puedo ser tan suave
Tan suave entre tus manos
Pero tarde o temprano
Tarde o temprano entenderás
Que todo lo que toco
Que todo lo que toco quiero

Que todo lo que brilla en mí
No es más que lo que me empaña

Si alguna vez pierdo
Algo que tuve que cuidar
Si prefiero imaginar
Lo que nunca seré

Cuando me mires sabrás
Cuando me mires sabrás
Que todo lo que brilla en mí
No es más que lo que me empaña
Que todo lo que brilla en mí
No es más que lo que me empaña

Todo lo que brilla en mí
Espera donde nunca iré
Todo lo que brilla en mí
Esta donde nunca iré

Templo de Agua

2009-12-05T20:15:00.003-03:00

Sueño con nodrizas de mareas
que ahuyenten leones de los mares,
que me arrullen con un canto acústico
y me hagan presa de una paz continua.
Sueño con un nido de zorzales
que me acuñen como estampa reluciente
y espanten la nostalgia del pasado.
Sueño con el refugio y la acogida,
el rito acompasado de un reloj sin cuerdas.
Maniatado el costado vil y oscuro
de mi presente en pendiente por las tejas.
Sueño y muero en un cantar afásico
en la paz de todos los rincones
y el canto parlanchín de cuatro ruiseñores,
reprimido por la voz del mar topando.
Nada pido y todo quiero.
Un rincón mío y completo.
Ser camalote, hidra, hiedra, gárgola
destazando aguas en mi templo de agua.

Uma hoy.
Indolente, desidiosa, pasiva..

-Pero con la flor en los labios que tú me diste al regresar a casa.
Gracias-

Algo nos salva del naufragio

2009-11-24T21:32:00.003-03:00

"...Tu nombre vivo fluye por mis venas,
y toda mi nostalgia te prefiere
en la espiga y la hierba de mi sueño..."
-Germán Bleiberg-

Porque oigo tu voz como un susurro y me estremezco,
Porque como un felino te arrimas
Y mi mano se tienta a aplacar la pena.
Es tu palabra la desobediencia
De mis últimas certezas.
Esperaba hacerte sonreír en tu fría noche
Cuajada de silencios, partido el toldo oscuro
con un eco de mi delgada voz-tuya-nuestra-
Una tibia lágrima se asoma por mis párpados…
Siempre nos reencontramos...
y siempre es tremendamente hermoso.
Craquela el pasado, y renazco en un rito destazado.

Lo agradezco.

-Tambien te abrazo fuerte, te tengo en mi y te llevo-

Validación: detesto que, no a quién...

2009-11-07T14:10:00.003-03:00

Gusto de levantarme temprano y tomarme unos mates sola.
Detesto que subestimen mi inteligencia.
Amo los fines de semana soleados sin proyectos
Detesto que me digan qué tengo que hacer.
Aprecio mis tardes solitarias y ociosas.
Detesto que se hagan los imprescindibles los egocéntricos egotistas.
Amo la libertad ganada y por mi consentida.
Aborrezco la boludez humana del pensar que el amor es eterno.
Me deleito con mis momentos de música cursilenta.
Me embola que no exista la palabra cursilenta.
Abomino las conversaciones nimias y superfluas del sexo masculino.
Venero la ponzoña femenina que les es ajena al sexo opuesto.
Detesto el chusmerío de la turba femenina –cuando hay más de dos mujeres no me queda más que huir-.
Adoro coquetear hasta a las farolas de la calle y no darle bola a ninguna.
Rechazo enormemente que me adornen con que tengo personalidad, a ver, TODOS TENEMOS PERSONALIDAD –muchos una personalidad muy chata y pelotuda, pero personalidad al fin!-
Me encanta salir con el auto sin saber a dónde voy.
Me embola que se fijen en lo que hago de mi vida, qué zapatos me puse o cuánto cuesta la ropa
que llevo.
Amo ser yo sin que me importe –al fin- quién creen que soy.
Me divierte la película que se hacen de quién soy o cómo soy.

Me empelota que se crean que tengo excentricidad.
Me fascina que se crean que soy rara, histérica, malhumorada, amorosa, glamorosa, detestable, que gano todas las partidas, que no tengo problemas, que tengo una vida divertida, que tengo una vida altamente solitaria, que soy una erudita, que soy una atrevida, que tengo problemas psiquiátricos y que me cago de risa de la vida.

Detesto las excusas que se saltan por los ojos, y de las otras también.
Adoro ‘desencajar’, desconcertar, pasmar, amo turbar, hacerme ‘la pibe’, ‘la de barrio’, me encanta que crean que no creo en nada.

Amo decir que no creo en nada y en nadie.

Aborrezco que digan “valga la redundancia”, nunca vale la redundancia…

Me río de que crean que las mujeres dicen la verdad, me río de que las mujeres creamos que los hombres dicen la verdad, todo el mundo miente.
Me encanta saber que alguien me está mintiendo y ponerlo en evidencia.

También adoro saber que el que hace mal tiene un boumerang en la mano, no practico ese deporte, prefiero mi ácida ironía.

Hoy tengo un día de escupitajo, me encanta, entonces voy a salir como una cabra a ver el sol y cegarme cantando la Pipistrela.

Estar solo también es una opción, y está buena.

-Ahora decime que soy una anormal, vos que sabes de ser normalito

y tener salud mental.-

Desde mis entrañas

2009-10-21T19:12:00.003-03:00

Tengan piedad de mi todos los demonios,
Vean en esta magra funda a una inconciente
Sierpe en búsqueda voraz de un sombrío placebo.

Tengan piedad de mi y no represalia alguna.
Que a muchos he amado, yo, sin ser valiente,
Y he declinado en el segundo paso mortecina,
Sin temerme y sin temerles con hielo blanco en las venas.

Tenga piedad de mi el tiempo
que es ya es condena,
cuando en aventón se ha llevado
a todos mis amantes, como plumas, escamas, polvo y tierra.

Tengan piedad de mi los que me juzgan,
Porque de un siglo negro, hija pródiga he sido
-Y no prodigando- me quiebro hasta el despojo,
Sola me hiero, hurgándome quedo
A ver si en mi sangre me hallo y me condeno.
-A ver si en mi piel sos-tengo-

Piedad de mi…
Que a todos he apuñalado por la espalda
Dejando infame herida en cada marca
Como alguien que clausura o dispara.
-Vil herida la de una villana.-

Dame lo que me quieras dar...

2009-10-08T12:33:00.003-03:00

La dama de noche se abría fragante en su balcón gélido...
Fue tu mirar.
Fueron tus ojos engarzados en los míos
como un trago de tequila en seco...

Juro que intenté conciliar el sueño
pero aún temblaban mis piernas
sabiéndote ser humor en este oleaje
de embestida en alocada sangre.

Tu nombre era el exilio
y el silencio
los poemas aún no escritos...

Danzaba naufragando en el sernos
que en el otro se moldea,
y en la sal que parte el mar
con un vértigo que arde y quema.

Desciende a mí como un fuego tamizado,
en el eremitorio de mis besos.

Sin magia,
Tres deseos: tú, tú y sólo tú.

2009-09-22T18:48:00.002-03:00

2009-09-08T21:51:00.000-03:00

Justicia Cósmica

2009-08-19T23:24:00.002-03:00

"Los dioses te den el doble de lo que me deseas."

Recuerdo olvidar sus defectos, sus mezquindades…
Hoy le sigo agradeciendo la distancia y la ruina…
Y lo ruin de sus costumbres, que tanto me enseñaron.
Hoy no me puede mirar a los ojos,
mientras yo puedo sentarme en cualquier mesa,
porque “casi soy como las estrellas,
siguiendo mi camino fijo…
ningún viento me alcanza, pues llevo en mi interior mi ley y mi meta.”

No existe condonación, indulto, ni la mínima indulgencia,
pues si me haría responsable de todo me creería absoluta.
Una absoluta omnipotente…
que no lo soy, ni lo seré, ni está en mi pobre expectativa.
Tampoco desilusión, desengaño alguno, ni frustración,
mucho menos desencanto…
nunca hay que esperar mucho de los demás,
mejor es romperse los puños para exigirse a uno mismo…

Hoy es el mañana que nunca he soñado.
Y he de agradecerlo porque puedo apoyar
mi cabeza en la almohada con total comodidad.

“Todo vuelve”
“El aprendizaje real comienza cuando el espíritu competitivo ha cesado”

Obstinación -fragmento-

2009-07-16T23:11:00.003-03:00

" Una virtud hay que quiero mucho, una sola.

Se llama obstinación.

Todas las demás, sobre las que leemos en los libros y oímos hablar a los maestros, no me interesan.

En el fondo se podría englobar todo ese sinfín de virtudes que ha inventado el hombre en un solo nombre.

Virtud es: obediencia.

La cuestión es a quién se obedece.

La obstinación también es obediencia.

Todas las demás virtudes, tan apreciadas y ensalzadas, son obediencia a las leyes dictadas por los hombres.

Tan sólo la obstinación no pregunta por esas leyes.

El que es obstinado obedece a otra ley, a una sola, absolutamente sagrada, a la ley que lleva en sí mismo, al "propio sentido". "

-Hermann Hesse-

Espina hundida

2009-07-10T13:44:00.009-03:00

"Sean desoídas mis palabras
y viéndote
me sea dada tu menor ausencia."
-Elsa Cross-

Me fui para estar mas cerca de mi,
me fui y formo parte de un silencio sordo.
Tengo un rumor en las manos
y se me caen las vocales de los ojos.
Lo sabes tú: es veneno y locura.

Ciega, inalcanzable, despojada.
me traen pasos rotos hasta el agobio...
me violenta tu rostro,
no hay rincón donde te adorne
lo bello, lo hermoso.
Acá estás...en este rincón oscuro,
entre muros de ira que gritan tu nombre.

Te veo en tortuosa tormenta,
ardiendo en ese páramo de nadie.

Desciendo en mi -a vena abierta-
moribunda, anque airosa ante las fieras.

Me fui para hacerme de nuevo persona...
y eso he de agradecértelo
pequeño hombrecito que se agota...

.
gota

gota

Yo Misma...

2009-06-27T13:48:00.003-03:00

"Ni a irse ni a quedarse,

a resistir,

aunque es seguro

que habrá más penas y olvido."

-Juan Gelman-

Tengo más sangre italiana
que lo que puedes imaginar...
Hazte un cóctel con mis ancestros
lituanos y obtendrás toda
la frialdad en mi mirar.
Escucha, ombliguito del mundo,
que ni Plutón es ya considerado
un mísero planeta
y pareces no enterarte
que hay de los enanos.

Tengo sangre italiana
-no inglesa-
entonces mi lengua serpentea...

Siempre existen disparadores...
hoy ejerzo de francotirador.

En fuga

2009-06-24T10:44:00.003-03:00

"...pero estoy sola, amor,
y este estarte viendo
sin que estés,
me hace sentirme a veces
como una leona herida..."
-Gioconda Belli-

Prisionera del frio calendario.
Ayer era el aroma de los brazos callados,
ahora el frío-helado invierno
tamborileando los entumecidos dedos.

Ayer era la dulzaina de tu lengua
hoy es el vacuo desorden de la cama.
No te culpo.
Vi tu tacto y caricia lozana
en la mirada, cuando mis ojos
eran la hostil costura de mis manos.

No te culpo.
Puedo escuchar mi piel clamando,
aún queda el tiento de tus manos…

En el trigal de mis cabellos,
el sigilo, murmullo de tu lengua.

No me culpes
es que yo he nacido en la
cresta violenta de una ola
y siempre he de morir vacía
en la fina y fría arena marina
en la acequia de la espera.

.
Anémica, adámica, sin duda.

No quiero lo que no quiero

2009-06-11T14:15:00.001-03:00

Entre el olor a incienso y a laurel quemado,
sola y baldìa en el borde de un regazo
de oquedad a cada lado.
Como un perro hurgando trufas,
vengo con mi verdad maciza,
marco el paso, carne fatigada,
venas inflamadas, sin palabras.

Oscuro dolor que no admite migajas.
No-quiero-media-nada
ni entrar en listas de cualquier ‘fulana’.
No soy el miedo, el frìo, lo remoto,
no quiero la risa sin sonido,
ni el habla sin palabra,
no quiero el llanto sin làgrima,
no quiero la compasión invàlida.
No quiero medio segundo,
ni un latido trolero mortecino
del otro lado del mundo

la voz que clama y no llama.

Quiero poder decir NO QUIERO.

No quiero lo que no quiero
Y contra eso NADA.

Vivo para no perder, se dice...

2009-05-23T12:31:00.003-03:00

"..Ondea la penumbra. No hay suspiro
flotante. Lo mejor soñado es vida."
-Jorge Guillèn-

Un silencio agobiante.
Una telèfono mudo en la mesita anuncia
un no regreso, un sinsentido.
A veces habla lo inanimado,
entonces ella ve que vuelve a despertar
con la misma certidumbre,
“el pasado no muere”
- murmura en la soledad de su ingenio-

Nunca supo de sueños rotos
aunque el tiempo tiente al desaliento,
aunque el mutismo sea acariciar un paisaje desierto…
ella a veces sonrìe…
ella a veces hace brotar la luz
de ese amor sin paredes plenas de olvido.

Ella sabe del caudal de sus manos,
Su amor: su propia brùjula que no sepulta
lo que el destino le ha negado.

Y ella bajo la fronda cruel de sus recuerdos,
habita en el no-olvido de su fuego.

Y sonrìe, luminosa, ebria de belleza.

Tengo una enana en casa...Caty.

2009-05-20T13:10:00.004-03:00

"La libertad es el camino a nuestros derechos"

Lo loco de todo esto es que no escribiò "Manuelita vivìa en Pehuajò"...

o "mamà te amo".

Confìo en que la crianza de un niño es tan importante para el futuro,

para construìr un mundo mejor...que encierra tanta responsabilidad

y amor, que no podìa dejar de postear, lo que me sorprendiò en el silencio

hermètico del baño...

Orgullo aparte de madre...de mi funciòn como madre,

valoro que sòlo tiene 6 años recièn cumplidos

y todo lo que es ella, es propio de su individualidad como persona,

como ser humano.

Admiro a mi hija...

què bello.

Confesiones de un GRANDE

2009-05-18T07:16:00.003-03:00

"La poesía es el sector más importante de mi escritura; es donde me siento más cómodo. Es el género más subjetivo de todos y el que escribo con más constancia.

Una de las cosas que más me extrañan es la falta de respeto entre las personas. Eso me duele. Y me duele porque lo veo casi imposible de arreglar.

Para mí, escribir siempre fue una necesidad. Empecé a los siete años. A veces escribo con más urgencia. Y si veo que durante meses no escribo me angustio.

El poder... nunca se siente influenciado por los intelectuales o los artistas. El poder desprecia al intelectual, porque lo considera peligroso.

La única ilusión que permanece en mí es que uno se pueda comunicar con el lector... Para mí han sido muy importantes... las relaciones humanas."

Hasta pronto Mario...

Mìa de mì, algo tuya

2009-05-12T10:08:00.004-03:00

"Las cosas han cambiado,

y todo sigue igual que ha estado siempre."
-Carlos Marzal-

Recuerdo que eras luz y mi tormento,
recuerdo como sabiamente cambiabas
la veleta violenta de los vientos.
¿Acaso no recuerdas que escondìa làgrimas
en aquel viejo y ajado cuenco?
El tiempo fue mintiendo poco a poco,
perdièndose mis pasos como un ciego.
Por las noches tengo el acurruque
de doliente paloma triste…
Hoy de repente tus ojos
se encuentran con los míos,
en la que soy, en la que no fui nunca.
-los seres crecemos-
Por las noches tengo el acurruque
de doliente paloma triste…(què triste)
Y en la mañana el vuelo libre
de las golondrinas aunque
el otoño empañe con ruidosa poda y frìo
mis celosìas cubiertas de escarcha y rocìo.

Tòmame en un abrazo, apriètame.
Hazte un hilo que me ate de pies y manos,
-te lo ordeno-

No sea que de un salto termine siendo
humo…fumarada y tengas derecho sòlo un dìa,
‘y yo siempre un nunca pendiente en el vacío.’

Púlsar

2009-05-01T16:11:00.006-03:00

"Para comprender la verdad, ustedes deben tener sensibilidad completa.
¿Entienden, señores?"
-Jiddu Krishnamurti-

Desconozco el tejido que enmaraña
la quietud… me acojo a las pendientes.
Me precipito, desnuda en la catàstrofe,
como un recièn nacido.
Camino lentamente a-en la abundancia,
intensa mudanza del arranque incorpòreo.

Resbalo ferviente e inflamada,
Certera y crepitante.
Comburente.
Empapada como una dichosa
estrella solitaria, no me abruma
hoy la imprevista mirada del infundio.

Encorajinar el pecho y luego mecerlo,
detenerse en el silencio y tropezarse
con uno mismo y los espejos.

Trilera de mi propia argucia,
¿Hay alguien que me detenga?
Donde camino dejo una estela de huellas,
ya sè yo que estoy viviendo.

Que al fin y al cabo:
Sigo siendo yo misma y soy el ùnico ser que me espeta.

El que avisa no traiciona

2009-04-20T07:50:00.003-03:00

“Soy como todos:diferente al resto” me habìa dicho mi
Amigo, y a esa frase me quedè ceñida por unas tres semanas.
Confieso que no hay metàforas ni sinònimos para explicar-me esta vez.
Los seres humanos somos como somos y me repito hasta el hartazgo:
“falibles”…harto.

Confieso que me encantan las luchas, esas en las que puedo escuchar mi propio gozo en la victoria.

Confieso que me gustan las batallas diarias, y siempre que hubiese un contrincante que no sea yo misma, lo quiero “bueno”, fuerte, potente.
De nada vale enfrentarse a un pusilànime, a un invàlido o menoscabado, es entonces cuando no confronto, porque
prefiero a los gigantes, a los gladiadores, los pugilistas y bestiarios.

Hoy tengo que confesar-me y a la vez hacer un homenaje.
Decirle a alguien que cuando una hace algo por bien propio, no necesariamente
lo hace en contra de un otro…

Y que no hay forma de obtener lo que uno quiere sin esfuerzo, ni con desmedida
ambiciòn.

Sòlo me queda prescindir y respetar el hecho de que todos “servimos” para algo.
Què serìa del universo –recordaba- sin ambiciosos desmedidos, sin dramáticos, sin
envidiosos, sin los amargos, sin los chismosos, “que desconocen por completo
las ansias del que algo espera y el severo goce del esfuerzo realizado, que acelera la sangre del hombre cuya vida tiene algùn fin, alguna esperanza, algùn plan.” *

Què serìa de la vida sin ellos màs que un terreno yermo y aburrido, porque al fin
y al cabo asì aprenderàn a correr y no es màs vàlida mi carrera que la suya,
o la de aquel otro.

Y para terminar tengo a mi amigo Giovanni Papini
"Temo a un solo enemigo que se llama, yo mismo. "

Henos aquì

2009-04-09T11:43:00.010-03:00

Vive tu vida tan intensamente y de tal manera
que cuando tus pies toquen el suelo cada mañana,
el mismo diablo se estremezca y diga…
"AH! joder!! .... YA SE LEVANTÒ!!"
-desconozco autor-

La flama de mis labios tiene trovas,
cantares que han asido mis poetas
como banquetes, como mares contra
los inclementes barrancos.
No se puede amortajar el verbo.
No se trata de acallar lo no-mentido.
Lacònica en mi dicciòn he perpetuado
lo ìntimo, violento, hasta el mismo
grito de mi infierno, el silencio hinchado
tambièn se ha pronunciado…
Mi lenguaje inerme y desvalido.

Y fui pròdiga como la belleza de una columna jònica.
Fui la techumbre y la quietud,
hondura dòcil y el despellejo
de tu propio yo, mi yo y nuestro-nuestro.

.
Aquí tose la angina de los aligustres…
la herida que no mata pero muere.
Icemos esta soledad en el ojal de la memoria
como paráfrasis de lo que ha sido,

o como el conato de una manada embravecida.

Manumisiòn

2009-04-02T13:30:00.001-03:00

“Los golpes del corazón se atajan con la cabeza.”
-Nicolàs-

Transito, merodeo.
Sucumbo inmarcesible...una imagen difusa se muere en los espejos…
Divago carnal y desequilibradamente incorpòrea.

Tù, que has hecho de mì una diosa inabarcable enredando tus dedos en la
panoja de mis dorados cabellos y has hecho perdurar la ternura en el perfume
de la caricia perdida.

Tù, caballero de palabras dulces, dios embrujado que has hecho mis dìas propensos a la dicha. Verbo, ofrecimiento, tinajas de sosiego.

Tù, acentuado de profundos ojos verdes que has clavado la exquisita espina dolorosa
del ardor enamorado, recuerdo caprichoso desplegado en el tiempo...

Tù, a quien no han podido abarcar mis brazos, arrebatado el temor de la ventura,
acobardado el corazòn por el contento, menguada yo, por el miedo al miedo...

Tù, quien de continuo exhuman elixires del eterno sentimiento, de la esperanza, de la uniòn en la otra vida cual fèrtiles almas gemelas…

Tù, el del amor a cuentagotas, de delicadas manos y pulposos besos desprendidos…
tampoco hemos podido... aùn insertos en la cùpula del cielo…

Tù, el de la triste mirada enajenada -conforme te deleitabas en el suave movimiento de la gasa de mi falda- ciegos en violento deseo, acogidos en el desnudo del delirio como salvados de un naufragio, corrompidos de salvaje ensueño...

Todos los tù y yo de mi…
O tal vez toda yo un poco de ellos…

Oh, que hoy todos mis amantes han amanecido buenos.

ἀφασία

2009-03-24T11:48:00.003-03:00

"...Resuella, busca, abrasa, gime.
Atèrrate, mete la mano en el abismo."-Fèlix Grande-

En este cùmulo de preguntas sin respuestas.
En medio de esta acatisia y ataxia y afasia
soy custodia fiel de una piel cansada
ataviada de fundada sordidez,
ceñida y estrecha en indumento inmisericorde.

Ni yo, ni tù, ni nadie, sabremos de què hablamos
cuando hablamos de tì o de mì, de nadie.
Menguada la visiòn por la huraña memoria,
Y nublado el cristalino, màcula reseca y enranciada,
no hablo de mì cuando practico estas palabras.
Apenas cuelgan mezquinos los vocablos,
lamiendo un simil-papel que se escribe tecleando...

Tal vez no sea màs que mi avaricia,
balbucear palabras sin-decir-casi-nada,
con esta cara de nunca como labrada en una piedra,
sin ademanes ni sonrisas, solo unos
dedos mòviles que se deslizan casi de memoria
por unas letras blancas que ni siquiera me importan.

Porque yo sè, y tù sabes, que no es èsto lo que me expresa
ni me define, ni es fiel a mis palabras favoritas.

Narcosis o sopor o algùn tòxico que hoy me estrella
inflexible sobre la honda y punzante voz de los peñascos.

-Cruel estoy conmigo, o tal vez, sòlo sea nuevamente
la voz del inherente-perenne sincericidio.-

Abanico aluvial

2009-03-18T19:31:00.004-03:00

‘Como todos los soñadores, confundí el desencanto con la verdad.’
-Jean Paul Sartre-

Bruma.
Hay un leve manto de confusiòn.
Me habita, me apabulla la sensaciòn de caducidad
Sin embargo, me acomodo a los versos que cuajan la sangre,
perezco en leve anhelo, me ensortijo en la ficciòn.
Lo necesito ahora.
Naufragar en los espejismos,
en una dèbil quimera.
Espantar la decepciòn.
Expulsar la tragicòmica trastienda irresoluta.
Y despabilar con la memoria vacìa.
No todo es puro desencanto.
Aprendì a mitigar las heridas,
Cauterizar la llaga en ‘gesto simbòlico’ solitario.

Siempre hay una hoja de ruta, sòlo que no sè dònde la he metido hoy...

serà que este otoño incipiente arrasa con todas las frondas.

Volverè...

2009-03-10T08:52:00.006-02:00

"Si extiendo una mano encuentro una puerta."
-Aldo Pellegrini-

Volverè porque es mi esencia, hercùlea inherencia.
Volverè porque las palabras han sido siempre
la cinta sinfín de mis ancestros.
Volverè en retorno apacible porque urge
en la impaciencia de mis dedos.
Volverè porque reaparecer,

girar,

voltear,

reemprender,

torcer,

volcar,

regresar,

retomar,

tornar,

convertirse,

retornar,

reanudar,

virar,

transformarse,

renovarse
son todos los sinònimos de mis contornos.

Volverè porque no me avieja el derrotero.
No me someto.
Extiendo mi mano, y siempre hallo algo…
Y lo que hallo me alienta.

Fervor/ piel adentro*

2008-11-25T21:00:00.001-02:00

“-Digamos las cosas como son que ya las tengo asumidas
me hiciste tu hombre
te fuiste haciendo mi mujer”
-J.R-

Llenitud.
Me salgo de mi, siendo matriz,
cuenco de tu sed, lumbre de tu sexo.
Corres por mi torrente sanguìneo
moldeado a mi, sin metas predecibles.

Aquì estàs desde que te has ido
sin dejar huellas, quedàndote
en la oquedad tan tuya de mi almohada.

No busques en el espacio palabras,
pues la mirada no mide en esos surcos.
El amor comienza asì…en hondos suspiros,
entonces el miedo huye como la arena seca con la brisa.
Entonces no importa la duda.

La espera es una farsa.

Aquiètate en la hoguera de certezas,
que con dòciles, deseosas manos te ofrezco.

Crezco en tì y de tì,
Creces en mì y yo en tì.
Origen y germen, prosapia nominal.
Y nunca ha habido màs alta verdad

Amor mìo.

Nunca.

*Dedicado a Juli

Vuelta a Casa

2008-11-22T08:00:00.011-02:00

Ya estamos de vuelta, unos dìas intensos e inmensamente
maravillosos.
Agradezco todos sus bellos comentarios, pronto vuelvo al ruedo,
cuando termine de desempacar...ese sol, esas playas, las vivencias,
mi alma entera...
Un beso y enseguida los visito.

Férias! Vacaciones! Atostogos!

2008-11-07T14:25:00.006-02:00

Levo-os na alma,

passeá-los-ei na areia branca

e vesti-los-ei de sol.

Um beijo e até o regresso...
*

Los llevo en el alma,
los pasearè en la arena blanca

y los vestirè de sol.
Un beso y hasta el regreso

A desfrutar do mar no Brasil!

Porto Belo

Inmanente

2008-11-01T08:01:00.006-02:00

“No te alcanzo y te tengo permanente
cobijado en la sangre de mis venas”
-N. Marichola de Sànchez-

I
Te dejè por hombre muerto sin esperanzas
ni anhelos sin haber librado una llana batalla.
Anclado en un pasado y un futuro incombustible.
Nunca un hoy.
Nunca un quererse vivamente.
Apenas un trozo de nada sin delirio,
un pedazo de hoja triste amarilleando muerta.

II
A ti te he dejado tambièn, por infèrtil e
impotente, amputado.

Desvalido de arrebatos.
Un retamo de esparto, enflaquecido de luces,
escudos contranatura, letàrgico veneno,
gusto a muerte desde el primer beso.

III
Contigo soy un adentro, un llamado...
Cuando vuelves a mi, somos
el mismo tropel amalgamado de raìces.
Bravura extrema.
De fruto fèrtil de cuidado embriagado,
en cada poro para ti son todos mis sueños.
Narcosis del deseo, amor,
aunque aùn no te parezca cierto:
me grabè en tu pecho.

Dedicado a Juli.

Marejada

2008-10-24T19:56:00.003-02:00

Sùmate a mi como un justiciero de pasiones,
restemos la conciencia de lo ido.
Olvidemos que hay un mundo harto ajeno,
rìo de sueños, bogando como estrellas.
Liguemos sin escrùpulos en sismos
nuestros cuerpos que mecen la lìbido a lo eterno.
Presurosa me asen fuertemente
los grilletes de este estìo,
en un perihelio de ninfa y verbena florida
toda yo unida a tu corriente luminosa y solìcita.
Sìgueme en este periplo de olas hirvientes,
humeante pàramo de sexo convidado.

Que en este viaje de ida
Sòlo sè sumar hoy, lo que hoy retengo.
Y no restarè dìas a la vida en cuenta regresiva.

Asunta al cielo

2008-10-17T08:34:00.004-03:00

"Hacer versos malos depara màs felicidad
que leer los versos màs bellos."
(Hesse)

Hidrografìa he aprendido de tus besos
imaginando los juegos de respiro.
-Tù, mi Señor, grave presencia-
De fantasear surcando cuerpos: geografìa.
Serpenteando, indagando la piel, en furia loca,
como una adùltera en ardor y ardua calima.
Ni lento acento, ni engañosa puritana.
Quiero pùrpuras que duren todavìa
vèrtigo en la sangre, sombra de pecado,
encajarte en mi memoria para siempre
y hacer de mì una cripta en tus entrañas.

Encelemos a la turba, amor,
que gràcil vuelo sobre el retorno
de una noche muda en que regreses
con un beso en que me lanzo desmedida.
Soy la abrumadora de adjetivos
la que pare las palabras y hace vicio
soy la que carece de talentos, entonces
se revuelca en telas de metàforas
y ànforas de semàntica y sintàctica.
Quiero escribir un soneto frustrado
Un poema que de tan malo sea bello.
Quiero ser definitiva, que hoy quiero ignorar que nunca ha sido.

Oreo emocional

2008-10-09T09:01:00.007-03:00

"No puedo escribir una letra
sin oìr el viento que viene de su nombre."
-O.Acosta-

Tus manos son clamores, el càlamo
que entretejen las palabras
como dulce rocìo que devoro posesa.
Amo el todopoderoso aliento
que exhalas al nombrarme.
Bàlsamo y volcàn,
pecho tumefacto, enceguecido.
Insalvable fuga de espumas
que te barre hacia mi adentro.

Sombra en la oscuridad nocturna,
tal vez ave en mi carne conmovida…
luego un màgico soplo te volverìa hombre
parado en mi alfèizar desenmascarado.

Nada es como dicen, y si esto fuera un juego,
ambos comenzamos la partida inesperada
silenciados en un marco de espejos.

Hoy me atenaza el presagio,
un bisbiseo marino que me hace tuya…
Que me lanza como jiròn al viento
que me tienta fluyendo a tu voz suicida hacia mi centro.

Rozo tus labios en torva apasionada
guardo avara para tì toda mi ternura,
teñida de violenta mirada enardecida.

Plètora

2008-10-02T08:07:00.001-03:00

"No se detuvo en seco a preguntar

por qué crujen las ramas

por qué es así la vida."
A.M.Iza

Mìrame detràs de las òrbitas celestes,
ùnete a mì como un reflejo marino de luna llena.
No estorbes la calma que brinda
el saberse ciertos e irreprimibles.
No me unas a las sobras de unos platos ya servidos.
Miènteme un “te quiero” de vez en cuando,
aùn sabiendo que puedo adivinarlo…

Teme por ti, porque puedo enamorarte.
No anudes el abrazo, ni creas eternos los besos que voy dando.
No finjas plenitud como bufòn, que me fatiga.
No me dès màs que el don que me convoca.
No hagas que del hechizo
el plumazo intenso sea desencanto o amargura.

Huyo.

*

No soy màs que un buen aràcnido
que teje con hilo fino y tenso
prodigios para sus querencias.

De vez en cuando...tu maga

2008-09-25T09:51:00.001-03:00

"Aùn ahora
-de vez en cuando-
Mi piel se transforma en tu recuerdo
Y se hacen alas mis manos que aletean
En el recodo olvidado de tu tiempo. "

-Ada A. de Micheli-

Te espero
Trajo el viento de tilos perfumados tus ojos
y tu pelo, tus manos cuajando el cielo,
y nuestros cuerpos incesante seda.
Miro mis manos viudas
y noto el absurdo de la ausencia
sueño despierta y desvarìo en
delirios ebrios concubinos.
Alargo mi mano y en la humedad
hacia mi te traigo a mi rambla perfumada.

Vestìs mi desnudo corazòn

jugando con el viento de mis

ansias y mi pelo.

Estas cosas de sentirme tuya

a destiempo en el lecho del misterio.

Acaso nunca sabremos
De esta mìstica en que los dos
Somos follaje, pantano y ungüento...

Dios diò el diente, dios darà el pan.

2008-09-18T09:00:00.001-03:00

"La mujer salvaje enseña a las
mujeres a no ser "amable" cuando tengan
que proteger sus vidas emocionales"
-Clarissa Pinkola Estes-

Como salida de un cuento, ella era perfecta.
Lo era para mì, al menos, y bastaba…
Siempre una historia que contar, recuerdos confusos de una mente empecinada en olvidar.
Y a pesar de mi insistencia, sòlo con unos tragos de un buen vodka era capaz de sacar a relucir, hasta las làgrimas (enjugadas con sus ìndices como ocultando que las derramaba)
los màs escalofriantes relatos con una naturalidad que asustaba, a todos, menos a mì.
Sus cantos, delicia de mañanas soleadas, en sus ojos incomparables, la sonrisa.
Era una mujer bìblica, sì, sì lo era.
Se mostraba fuerte y creo que lo era, porque era capaz de ser vulnerable y no avergonzarse de ello.
La veìas sentada por horas al sol mirando la nada, apuesto, sumida en voces lejanas;
de sus muertos nunca vistos, del destino de su familia nunca conocido, un dolor agudo en la mirada infinita…

Emigrò a un paìs que significaba “la tierra prometida” y sus maletas no traìan ropa sino recuerdos…que siempre susurrarìan a su oìdo. Monòlogos invisibles.

Quizà de ella aprendì el desapego, si hubiese quedado su alma allì no hubiese vivido 97 años…aprendiò a vivir con la nostalgia a cuestas, sin que eso la imposibilitara, esa es una gran mujer!
Con un afàn innegable de dar amor a quien sea…llena de esa cuota de humor, rudeza, tristeza y alegrìa...se reìa siempre se reìa.

Todavìa me suena su acento, sus modos, sus diminutivos, tambièn "penktadienis" suena a chiquito;) el lituano suena cariñoso en sus finales de palabra…

Una mujer bìblica a la que vì lavarle los pies a su marido, de rodillas ante èl cual a un dios a adorar: 'Pranas', a quien luego llamamos Francisco, mi abuelo.

Era tan bella, tan blanca, tan simple, tan compleja; pero aprendì a sumirme en sus silencios como en un rito divino, sosegado.
A veces me abrazaba y solo lloraba…nunca supe por què y tampoco quise preguntar:
quizà porque sì sabìa las razones, quizà porque a veces no se necesitan razones.
Yo heredè sus làgrimas, manìa loca ante algùn gesto feliz, o ante la desgracia, y siempre que lloraba, lloràbamos juntas.Tambièn heredè su risa, ante lo feliz, ante la desgracia.
Sè que està, sè que me cuida, no pasa un dìa inadvertida a mis recuerdos...
y podrìa hablar hasta el cansancio de los otros acerca de nuestro amor; de sus mimos, de sus varenikes, de sus canciones de cuna de dolor de guerra, de los relatos que sòlo conservo y arrincono en mì-para siempre- como atàndome a ella con un hilo indisoluble.

Vìctima de soledades.
Vìctima de ausencias.
Vìctima de muertes inciertas.
Vìctima de un mundo que la alejò de sus amores-y la compensò con otros-
Vìctima de un pasado en sombras.
Y sonreìa y se apagaba el mundo.
Y lloraba y se inundaba la tierra de gozo.
-Mi abuela viviò durante mucho tiempo en un pozo en la tierra en tiempos
de guerra (con su madre y 2 hermanos) tapado con ramas.
De dònde sacaba las sonrisas?

Era sabia: con la adversidad tejiò fortuna…
-Mi abuela amò y con toda su alma.

"Suspendida del verano/ como las/ glicinas de la calle Leiva/ ‘flor quieta y desnuda’/ tus pies se arrastran/ en la noche/ como una alucinaciòn/ que se desliza/ por las paredes/ del hotel de inmigrantes y/ tu cuerpo se estremece/ hija entre tantas/ en una aldea/ de Lituania".
(Manuela Fingueret)

*Debido a Verbo, que supo mirar a mi abuela con mucho afecto.

Petroglifo soy... al cerrar tus ojos

2008-09-12T01:00:00.000-03:00

“Te miraré a los ojos cuando la tarde abroche
tu boca bien amada que no he besado nunca...”
-Alfonsina Storni-

Soy matriz, horma vacante
ante lozano y lìmpido coloquio.
Olvido soy,

amnesia y desmemoria
de añejos desafectos…
Carne de pètalos, muerte de engaños

cuando apoteòsico me nombras.
Marea dúctil, soberbia luz,
piel que devoras, cuando me eres

càntaro amoroso.

Es mi cuerpo temblante, ofuscado,
ardiendo ante tu nombre.
Es entrega, rumbo de cuevas

sin temores, ni pànico, ni miedos.

Es ceñirme como sierva torpe
y veloz hacia tì que eres viento y anhelo inasible,
amante embozado bebiéndome la carne que delira,
y son mis dedos urgentes,
y son en tu frente donde quieren
anclar amorosos para ver tus ojos
y tramar un trozo de amor tibio
en jugosos labios de durazno
trenzados en apasionado beso.

Y tù botillo de dulce sirope de arce…
eres quien me inclina hoy
a esta ternura, hecha voz

-no màs silencio-

con el dulce aliento del secreto
y un glosario de palabras bellas
acercando a la pasiòn fructuosa
mientras te voy descubriendo.
*
Con toda mi terneza, Siempre Suya.*

*Dedicado

“Burnout”

2008-09-05T23:38:00.002-03:00

" Una mujer que sabe y reconoce

por igual lo que piensa y lo que siente,
que abraza cada pena y cada goce.

Una mujer que reta a aquel que intente
colocarla en el centro de la ira
a arder los pies sobre incendiado puente."
-Gonzalez Huguet-

Claro, no saber estar solo...
Entonces ella marcha
Y vienes a mì como a una especie
de tabla que te salve del naufragio…

Claro, entonces vuelves a mì
como a un cojìn nocturno
que aletargue y calme tus dolores,
que anestesie tu angustia
de bourbon colmado.

Mira: no tengo vocaciòn de sanitaria.
No limpio pingüinos empetrolados,
y no tengo alma para bancar un par
de "te quieros" falsos -para ambas-.

Ya me sabes: tengo incapacidades.
No transo, no pasas de mi estrato còrneo.
No soy matrona de corazones rotos
o dèbiles o abandonados.
No tengo vocaciòn de puta a domicilio,
ni me dono como hogaza de pan duro
de ninguna de tus lisonjeras palabras.

Lo dicho:
Sè lo que no quiero.
Y a vos no te elijo ni hoy, ni mañana...

No hay tiempo para amargarse.

Sos como sos.

Mi-mar y tu rìo

2008-08-30T07:38:00.002-03:00

!Gota pequeña, mi dolor.
La tirè al mar.
Al hondo mar.
Luego me dije: ¡A tu sabor
ya puedes navegar! ...
-Dàmaso Alonso-

Una parte de mi se està yendo...
esta huyendo a la felicidad
Pero me duele.

Una parte de mi migra al infinito
Y no sè explicar esta parte muerta mìa
Que sufre en la melancòlica alegrìa
de ese trànsito suyo de alma enamorada.

Una parte de mi-mar huye hacia el rìo,
esta tristeza mìa lleva en si toda mi dulzura,
sella lo màs hermoso, todos sus anhelos
y ese amor siempre fugitivo y trànsfuga,
ahora palpable hasta su sangre.

Sonrìo y enjugo mis làgrimas
libres de egoìsmo,
colmada de dicha sufro.

Asciende, asciende ...

que aquì estarè
viendo en vosotros el lenguaje apasionado
brillando en toda su amplia anchura.

Podrè ser tan generosa
en su partida y dejarlo ir
sin atisbo de tristeza en la mirada.

.
Y ver còmo toma cauce su perdurable ternura.

En tu gèlido camastro

2008-08-24T05:05:00.000-03:00

El lecho dividido
y entre ellos un abismo
insondable, sin urgencias,
sin deseos de còpulas esporàdicas.

Ella gira hacia su lado
y èl ignora el silencio oculto
de esas agònicas làgrimas
que absorben la fatigada almohada.

Del otro lado està èl...

Hay demasiado peso de su lado.
Escondido està en la fuga,
en incensar falsamente,
en alzar fuegos sobre ataùdes.

Se alargan sus falanges como garras
porque es amante de la herida,
desahallado y perecible amante.
Ella llora silente...

Y yo sè

que nunca un lecho se sostendrà

en dos patas.

Con el Aliento de Todos mis Muertos

2008-08-17T10:54:00.003-03:00

Hoy estoy cansada.
Y estoy cansada del abuso.
Del abuso infantil.
De la violencia domèstica.
De los golpeadores.
La violencia de gènero.
De los asesinos seriales.
De los mèdicos de mala praxis
Que matan y no son llamados asesinos.
De los corredores de carreras
Pisteros pelotudos que matan y huyen
Y nunca tienen su merecido.
De los peligrosos, violentos y corruptores.
De los chorros, deshumanizados e infrahumanos.
De los dictadores que no son juzgados como debieran.
De los supuestos hijos de desaparecidos
Que no quieren saber quienes fueron sus padres.
De los cobardes e inadaptados.
De los abusos deshonestos todos.
Del maltrato psicològico
Del genocidio ètnico basta ya!!!
Del victimario que pasa a ser vìctima
De que la vìctima del delito pase a ser victimario.
De las muertes en las canchas de fùtbol.
De las mafias en las canchas de fùtbol.
De la muerte de todos los inocentes.
Que los derechos humanos parezcan defender
A estos homicidas, fratricidas, forajidos, parricidas, delincuentes, malhechores, atracadores, perversos, asesinos, facinerosos, violadores, infanticidas, bandidos de cuarta, regicidas, magnicidas, criminales.
De la violaciòn de los derechos humanos.
Estoy cansada.
De los que no se cansan de pasarse, propasarse, atropellar, excederse, forzar, explotar, aprovecharse, maltratar.

Y no hablo de venganza, vendetta, desafìo, ajuste, desquite, represalia, o revancha sino de justicia.
De que la haya de una vez por todas.

Por respeto de los Derechos Humanos todos

*Tambièn grito hoy con mi amiga Sasian por la violencia de gènero

Ataque mortal

2008-08-11T13:45:00.010-03:00

"Està muerto -llorè-
Besè su féretro.
Emprolijè mi maquillaje
y fui a la tienda por un par de zapatos nuevos."

A.D.

Necesitè un cigarrillo
para mirarla directo a los ojos y murmurar
en un sonido audible y amable:
-dejemos los amores nocivos…
Un silencio solemne habitò la sala,
su mirada era comprensiva y acongojada de alguna forma.
-Es que no hay forma que entiendas tu valìa? (rugì)

Primero hay que abolir al cuatrero interno
que intenta hacernos creer que merecemos una
vida desgraciada, màs tarde cierra la puerta a todo aquel
que atente contra tu vida emocional.

-Lo amo demasiado, no puedo, agregò enfàtica.
-Què es amar màs? -la increpè
Què es amar bastante?!

Se ama o no se ama.
Se es amado o no, sin falso delirio,
sin espejismos...

*
No sè si lo pensè o lo dije,
el espejo estaba empañado aùn
en la esquina rabiosa donde habitan los desengaños.

*Foto: Asì me viò Rº

Posesos en demencia

2008-08-04T16:26:00.001-03:00

"Y solo queda el calor de
Una herrumbrosa salamandra
Un tibio fuego extinto."

-A.D.-

Ese àngel maligno que nos arrastraba,
la espada de las lenguas

naturaleza sin palabras...
Altas horas ardientes de deseo
en un cìrculo de caòtica hipertermia.
Asi nos recuerdo yo,
constantes, invocados desde el fondo,
en tensiòn enardecidos.

No atino a desoìr tus palabras
en la noche, y juro que intento
olvidar mi rubio tacto en
tu dermis, las pieles abiertas,
las gargantas del polvo.

Tengo hambre.

Y siempre
se tiene hambre de lo que no
se posee, el mismo anhelo inconcluso.

Y aùn tengo en los labios
el sabor amargo de ese beso
de despedida que nunca te dì.

El aire guarda el secreto:
La envidia de los demonios.
La catacumba de nuestro sexo.
Tu mirada luzbelina
arrasando mi carne de paloma
desvalida y aromada en tus
fauces venenosas sin metàforas.

2008-07-27T20:22:00.002-03:00

"Escucha....El mar enreda
sus dedos verdes en los arrecifes.
Es como si tu voz estuviera buscándome
sin encontrarme y sin que yo la encuentre.
Desde lejos viene a azotarme el rostro tu silencio."
-Maruja Vieira-

'Sabíamos del viento y de la huida...
Y que no volverìa
aquella inocencia perdida a nuestras
vidas de nuevo, jamàs.'

Entonces que es esta cara de

amapola enajenada, de junco marchito

de estrujada esperanza?

Por què el martirio del deseo,

las manos huecas con olor a sangre seca

y mis ojos en gobierno de frìa lava?

Ahora si, ahora es el momento

de amansar el alma desnutrida, delgada,

y cabalgar los corceles del olvido,

desnuda de densos dolores colmada.

Si, menguada yo.

Ya lo sabìamos.

Andàbamos sujetos en un charco,

e inùtilmente codiciosa de las ansias

en el estrèpito del vicio del oleaje,

inmersos en liviandad de intemperancia.

Ilusa yo, con mi vuelo de ninfa

sobre un impotente cuervo blanco,

crèdula montada en las elegìas a Gala.

Soñarè ser eterna y clara en un recuerdo.

Nada es diferente.

Me detendré en las aguas,

infausta sombra vaciada

para ver irse la tristeza

con la cola entre las patas.

Me quedarìa aquì apretada a tu pecho.

2008-07-21T00:59:00.001-03:00

Hacia el azul del mar corro desnudo.
Vuelvo a ti como al sol y en ti me anudo,
nazco en el esplendor de conocerte.
(J.G.Duràn)

Cuando te evoco
mis palabras se ensanchan
testigo son de un tiempo
ardiente que no ha huìdo.
Rememorar es revivir el acto
convulso, la exaltaciòn
y el espasmo de dos seres primitivos.
Dos materias con amnesia,
insertos en la noche y en el dìa,
intacto el deseo y sugerido,
deliciosos cuerpos vestidos
de si mismos.

Cuando te evoco te revivo.
Te traigo a la memoria
surcado por los besos
en un aire de muslos apretados,
por dos que durmieron
quebrando a cronos, derritiendo
a puro aliento las nieves
resbalando por un pecho.

Mis rincones aprendieron
tu nombre sintiendo el fluir
de los bordes, de la tremenda ternura
que distraìa –astuta- al vacìo
y a las sombras y al recuerdo.

Que no, que no me voy.
Que me estoy siendo
del ìntimo sabor, de rama ardida,
de extensa piel, irreparable,
incontenible asfixia de jugoso clìmax.

Te traigo a la memoria
y estàs.
Y te reclamo,
-lengua del deseo-
ciegos y apresados de ser nuestros
penetrando largamente apasionados,
desatendiendo a la impudicia,
desfachatados y libertinos
desnudos ambos y suficientes.

Que no me voy,

que me estoy siendo en vos,

mientras nos somos siendo.

Invade el olvido y yo te hice

2008-07-17T10:20:00.003-03:00

“El mundo del Tù no es coherente
ni en el espacio ni en el tiempo.
Cada Tù, una vez transcurrido el fenòmeno
de la relaciòn, se vuelve forzosamente un Ello”
-Martin Buber-

Ninguneame
Sè tù quien clave la daga.
Lame el frìo estilete
antes de picar mis còrneas,
la pùa en las entrañas.
Sè punzòn en la entretela de mi piel caucàsica,
sè sonda, puñal, despieza mis carnes,

sè barrena como taladro...-una vez màs-
Hazlo.
Ninguneame agudo y tenaz,
fùtil mortal, pròjimo del deshecho.

‘Rubia cabellera ondeada por el viento,
El frìo en la cara y la oquedad del recuerdo.
Rubia cabellera de aceradas manos
de mirada turbia de esos ojos claros.
Recoge mantras raìdas por el tiempo.
Quita el moho del alma
dulce niña perdida,
No le temas a nada.’

Ninguneame:
Sè tù quien labre mi làpida
de mi imposible muerte.

Pobre Rubia cabellera... ya no le interesa la verdad
solo defender lo que afirma,
mientras acecha feroz , èl,
quien defiende su monstruoso reino.

Manifiesto "Bajo mis pies..."

2008-07-12T16:48:00.003-03:00

“…una flor mojada entre las fauces
el oro egipcio se ve reflejado en la pupila
de esta gata
que demasiadas veces
recuerda su verdadera condiciòn de fiera…”
-Ana Maria Rodas-

Tomarè todas tus palabras
harè trizas las promesas.
Broto, florezco, me alzo.
Gritarè mi nombre a la cruz del sur
en las horas que me sepa a silencio inaudible.
Jugarè mis cartas
sabièndote nadie entre mis dientes.
Me pondrè del revès
para alzarme en pie en la suma
de retales del dolor,
en anònimos rostros del pasado.

Liquida y turgente ya no pienso
en los brazos imposibles,
y las palabras que los oìdos
ensayan como un puerto dormido.
Me hundo en la sombra
mordida en un libro cerrado,
en mi nùbil clausura y aislamiento.

Tinta negra derrochada, triste amigo,
Tullido alarido –el tuyo-
Dormita y pernocta en perezoso soplo
mientras me lamo mis patas
sin desesperación en el olvido.

O què pensabas?
Que lìvido mi rostro te lloraba?
Puedes corromperme como a un capullo
y reìr de una corola muerta...
Pero soy rumor de la vida
Que se adentra en tus oìdos vacuos.
Siempre.

Finita

2008-07-07T10:54:00.001-03:00

Adiòs le digo al provocativo
ardor del tiempo ido.
Callo un verso punzante y
escribo en los pàrpados cerrados
desde un fèretro sellado.

Debo recordar que el adiòs
dicho a tiempo carece de
preguntas al flamante pasado.
Sube a mi garganta un gorjeo
agònico y estremecido.

Adiòs digo de nuevo, enferma.
El tiempo ha zurcido el corazòn
hasta cegarlo, lacrarlo.
Persiste la que soy, la que no teme,
la que no ama, ni aman,
la del nunca y el jamàs,
la de las sobras…

Me espanta mi reflejo en estos ojos
resignados, me guardarè, si me guardarè
en dèbiles trozos de argumentos.
Mas me inclino esta mañana
a los demonios, que me han
hecho creer que nunca he necesitado nada.

Oscura, sombrìa y apagada.
Siempre yo, sin mi traje de luces,
Ni adornos, bordados ni alamares.

Undìvaga

2008-06-29T10:24:00.003-03:00

"Puede que nuestra sensaciòn de aislamiento sea producto de una dolencia,

pero nada cambia con ello."

-Hesse-

Y en la quemadura de esta vida sin ecos,
en este vivir de los sentidos mirarè mis venas
y rizarè postales con mi voz de arena…
Tocarè el son de aquellas horas
en que la eternidad habitaba en un aliento,
tendida yo entre los astros cercanos, casi somnolienta.

Donde el fuego -el ùnico habitante de la hoguera-
nos disparaba las ansias en ese cuentagotas que coronaban el empìreo, el edèn, el paraìso
y nuestros rasgos eran ùnico alimento.

Aquì estamos, donde el verso nos anida inciertos,
donde quisiera ser palmo a palmo,
sangre que habite tu capilar y tu vena cava,
tu torrente distintivo que me habitaba.
Aquì estamos, donde la acrobacia verbal,
me cierne en la sombra con aroma a tragedia,
en el efluvio del profundo y amargo silencio.

Quizà solo te deba este aspirar el humo, como un zumo amargo,
volver a mi cinturòn marino, en que las olas son abrazaderas
y las caracolas ensortijan en su vaivèn palabras prohibidas

Criatura, Ser:
Quizà deba agradecerte, retornar a mi futuro
o venderme a la tierra como una mujer preñada ,
viva como un puñal en el cielo en figura temblante.

Dialèctica schopenhaureana

2008-06-24T13:45:00.011-03:00

"Nada puedes hacer para que lo que haya ocurrido no pase"

"No controlas las partes de tu todo", concluì al fin.

Y en medio de tanto personaje interno estereotipado

me lanzas al vacìo -màs vacìo- con palabras gèlidas

y un discurso harto aterido.

Entiendo ya que colocas tu dèbil misantropìa, sin premisas,

en quienes te tratan con ternura, en quienes depositan en ti,

tiempo y no màs que delicadezas y cuidados.

Entiendo que es difìcil sentirse encariñado

y no presuponer complejas estratagemas

o menguadas intenciones.

Claro, la vida propia se halla impresa

de infortunadas experiencias que confieren

una mirada de los sucesos,

unos lentes oscuros o microscopios,

o gafas que determinan la òptica.

Claro, mi pluma tambièn està impresa de inexactitudes,

por ende, no voy a golpe de puño ni espada.

Dilo ya:

"Tiene aire de prostituta y el corazòn lleno de astucia: es bulliciosa y procaz..."

-que te has quedado corto con lo dicho-

"El esclarecimiento de estos escurridizos artilugios de la limitaciòn y la incapacidad, hermanadas con la terquedad, altivez y falta de probidad, ahora me provoca nàusea"*

*Schope

Mudra

2008-06-20T01:14:00.000-03:00

"Un vacìo inmenso.
Un cielo claro.
Un cielo en el que no se distinguen los iluminados de los ignorantes.
El mundo mismo, tal y como es".

Serà piadoso el tiempo
Con el vuelo tempestuoso y hostil?

Con la inùtil acrobacia del basilisco y su furia?
Con el planeo de la falsa estantigua?

-Enajenada estoy de la maniobra
o el engreimiento-
Salgo ilesa del infundio, del dolo,
compleja e inexacta
la treta y el intento.

Me hago insociable entre
incontable titàn o paladìn,
Vulgar mediocre, ciego a su fin.

Incondenable.

Hago una orgìa con mi cosmos.

Serà clemente mi esencia alada
para sortear el escarnio
cuando desafìo a florete?

He de dejarlos desguarnecidos
con su mensaje babèlico?
Si. He de dejarlos.

Hilandera de ilusiones, me digo:
“Todo tiende a algo. Todo quiere”
Y no soy menos que la mosca que muere en un aplauso.

"Corona la niebla"

2008-06-13T08:30:00.002-03:00

“...que muero bajo el peso de un raro sentimiento
Sin haber alcanzado la tierra prometida” (*)

Te invito a que me adentres
en ese silencio tuyo,
Tan hermèticamente tuyo.

Me arriesgo al impenetrable
al boscoso y oculto enigma
que determinante me aleja.

Clausuras pesadas puertas
como reservadas confidencias.
Camino con sigilo, intento desentrañar
la cifra, la clave y el misterio.

Tomemos el hipotètico horror
hagàmoslo añicos.
Tomemos la sangre coagulada
y la tristeza sabedora
de argucias y copiosos fraudes.

Yo invito con feroz rebeldìa
a que la memoria se entierre en su secreto
y a que el miedo se muera de aburrido.

Creatura, ser:

“…todo esto tan humano, ¿Por què se nos malgasta?”(*)

(*)Alfonsina

Surgido de tì como un aliento

2008-06-09T01:50:00.002-03:00

“Los dioses se nutren de los hombres” (Alfonsina)

Sones angèlicos
resplandeciendo en tu luz
como un puñal
hundido en la voz muda.
Entonces es cuando callo
y me recuesto sobre el vuelo sutil
del ambarino pàjaro
de tu dulce arrullo...
Entonces es cuando
Huye lo mezquino
de mi desvàn lleno de zarzas
y salvo el mar contigo.

Hay sìlabas entrañables
y me cobijo del frìo invierno
con las manos perdidas...

Mi sangre brota.

"Rara Avis"

2008-06-04T07:25:00.005-03:00

Hoy tuve una cruel ocurrencia.

"Adàn fue creado por Dios proveniente del polvo, a semejanza de Dios" (Gèn1:26),
"para gobernar la Tierra" (Gèn.1:26-28).

La Biblia declara que, de una costilla (eyyyy Con tan poco!)
tomada del hombre Adàn,
Yavè Dios creò a una mujer (Gèn 2:21-22).

“El hombre llamò a su mujer EVA por ser la madre de todo viviente” (Gen.3,19)

Acà viene mi atrocidad, truculencia, impiedad e inhumanidad,

producto del no fruto del:

“Para hacerse con ella un solo ser”

EVA-AVE
ADAN-NADA

….
Continuarà…y continuarà y continuarà...

-Me exhorto a resistir

o el exilio.-

Crucifìquenme!

Pasado Irredento (Cuentìn Tarantino)

2008-05-30T00:30:00.001-03:00

"El hado habrà llegado hasta mi, como hasta los demàs, inimitable y decretado por los dioses; màs mi destino ìntimo ha sido en cambio, obra mìa, cuya dulzura o acritud me incumbe a mì mismo y cuya responsabilidad estoy resuelto a asumir solo" -Hesse-

Eran dos corazones desolados como ropa desgarrada

estancados en la niebla de la alusiòn y la memoria.

Ella, con las manos sanguinolentas de amasar olvido.

Èl, con el corazòn vacìo como una piñata...o una faltriquera hueca.

Y asì, entre letras y algùn pixel muerto,

jugaban a encontrarse en la nostalgia,

en la morriña de los idos tiempos...

Còpula irreal y apareamiento revocado.

Entre pabilos decapitados

y largamente ensombrecidos

esquivaban la guadaña del tiempo

y amortajaban -en una estrecha calzada-

un presente irredento.

Lo que siempre ignoraron -para su desgracia-

es que detràs de esa luz como limosna

habìa una vida que les esperaba.

Taxonomìa

2008-05-23T13:15:00.006-03:00

"Poseer la semilla significa tener
la clave de la vida.
Estar con loscielos de la semilla
significa bailar con la vida,
bailar con la muerte,
y volver a bailar con la vida"

-Clarissa Pinkola Estès-

Los ovarios se expanden en mi vientre

hurgando el carbono 14 de las ansias incorpòreas.

No soy dàdiva de exterminio.

No me pesa suficiente ser

presa de afilados dientes,

puedo con el daño en mi simiente,

clavado el aguijòn de un universo.

Me rehabilito y enmiendo,

me regenero como la loba o una alimaña,

mi animal interno se reanima.

Respiro.

Tengo aliento de fuego,

y con el mismo respirar exhalo

un canto, un gorjeo o una trova

para el mundo hostil ajeno.

Soy una y soy todas.

En mì habitan las màs bellas doncellas,

las mejores amantes y las viejas

hechiceras màs cruentas.

Hago un fàrrago de esta lluvia

y la tormenta.

Recojo mis instintos y mi olfato

y puedes llamarme como quieras.

Mientras...

yo echo raìces en mì misma,

lozana y reciente como un dulce requiebro.

Monopolio

2008-05-19T08:44:00.010-03:00

"Ya me visto, porque cuando no te veo tengo frìo”

Sumo tu sed a mi sed
Ya no escribo para vos.
Escribo para el aire
condensado de sopor embelesado
que encapsula un quejido parlante
que abrasa los deseos.
No me encelan
las miradas de los otros.
Febril y ardiente

en los paisajes que devano.
Retengo mi hambre de rapiña
y enciendo la locura que te asfixie
de mùltiples anhelos.
Labios de opio, manos de seda.
Y en tu mirar, la bestezuela
que brega por màs, brillando
lasciva sin falso pudor

en la ternura caprichosa

de la sangre.

Te sè mìo
Te quiero mìo
Te hago mìo

En cada insomnio en que te bebo

y nos bebemos.

Id

2008-05-13T08:10:00.003-03:00

“Hay que saber cuàndo deben morir las cosas.
Y cuàndo se tienen que vivir,
hay que saber como alejarse.
Y como quedarse”.

Siempre redundante el onanismo.
La lucidez denostada, derrochada.
Siempre adeptos a fulgores frustrados.

Yo me canso de todo este juego-fuego artificioso.
De estas promesas de memo-mimo-còncavo,
en oquedad converso.

Me canso del cansancio de los otros.
Me canso de su cansera y desaliento.
Me canso de su propio cruento molimiento.

Me canso del doble discurso
Del mitin vacante, del presuntuoso alegato,
De su ostentosa homilìa…
De mi mirada perdida en las letras
que no dicen, que no significan nada.

Me canso del lisèrgico empacho
del triste empalago del macho,
y me orillo en la tiniebla, indigesta en un nicho
en que se irritan, se empañan los ojos
desde mi propia sustancia.

No hay misterio.

Depredador, carnìvoro, carnicero,
cuatrero, dañino, nocivo
prìstino buscador de mujer sierva abozalada…

Estèril NUNCA, ni amedrentada, ni dubitativa,
ni irresoluta ni apocada.

Teme el lugar que he escogido.
Teme la sangre que brota, fluye y vierto por mis dientes.
Camino y huelo, no llevo talega en mi periplo cierto.
No huyo ni me abarato,
No escatimo ni me envilezco
No declino.

Cautivo, sujeto y confino.

Teme mi intuiciòn, mi sexto sentido y mi pericia…
Teme temeroso, acoquinado, encogido, amilanado…
Teme mi maestrìa para quitarte los disfraces,
el capuchòn y el caperuzo.

Peyorativamente me llamas “hembra”
Y soy una mirìada de habilidades,
una calaña cuasi extinta,
poco màs o menos una raza.

En mi morada

2008-05-08T08:38:00.008-03:00

“Dejadme dar la vuelta de la flor contra el viento
o ser sencillamente una mujer cualquiera
a quien salvó el demonio”
-C.Olivier Labra-

Invernadero fiel fui en tu oscura boca,
dormida dentro tuyo, abrumada.
Cegado por el tiempo y los ojos
resecos de làgrimas en que fui sones penetrantes
mecida en tu ternura.

A la esperanza siempre vuelvo
en un retorno constante
cuasi evolutivo,

en el silencio vago y fatuo
de tu sombra y de tus ganas.

Yo sè que serè la misma,
Indòmita amplitud como los cielos,
ya tuve mis tormentas y fantasmas,
enferma, temblante y agotada.

Yo sè que serè la misma.
Sostenida por la espiga de mis huesos,
con la noble certidumbre
de besos en naufragios,
capullos ardidos mis deseos...
llameante aire en el aliento de mi cama.

Casi...

2008-05-02T23:03:00.007-03:00

Soy èsta:
la del puñado de despojos.
Soy la que alunada recorre los esteros
sin encontrar nada.
Y que creìan?
Que era inmortal?
Que no me bulle la sangre de la pèrdida?

Me bastan mis ojos.
Y si tuviese menos inteligencia
me creerìa todos los cuentos de princesas aladas
que nunca me he creìdo.
Me creerìa el cuento del amor inacabado,
en el que uno està hecho para el otro...
En el que el otro deja de ser pàjaro ido
para anidar en un fructifero adentro.

Y què creìan?
Que era sobrehumana?

Clavo un puñal cada noche en el silencio.
Casi viva,
casi un manojo de dulzuras,
casi alivianando la tristeza,
casi sonriente,
casi buscando en las sombras algo
que me aisle del temblor de los sueños…

De los sueños inconclusos de un silencio
hecho de plenas bofetadas.

.
“A mì me harta un poco todo esto
en que dejo de ser humana
y me transformo en trasto viejo.” (Rodas)

Para quien me muerde dentro

2008-04-27T14:50:00.002-03:00

“Me quedo en el arrullo del silencio
Esperando me despiertes con un beso,
Vestido de fuego o lazarillo”

No era el amor, pero se sentìa fresca
la atadura, violando las corazas.
No era amor, màs la noche
era testigo del desnudo lùbrico
y fundido del desacato y el ardor,
del encantamiento y de las manos
imprudentes y de la respiraciòn agitada.
No era amor, pero la ternura se abriò
paso aromando el deseo en medio de suspiros.
Nunca supe què callada melodìa
me sumergìa en esos brazos,
nunca sus fecundos silencios
fueron lamento, ni luto ni ruina.

Recuerdas?
Degollàbamos el tiempo
En un estrecho paraìso.
Tus ojos clavados en los mios,
En el funeral de todos los recuerdos.

Entonces, no temo.

2008-04-19T10:13:00.000-03:00

No le temo a esa alexitimia
de aquèl que supo clavarme en estocada
y me busca en los rincones como un pillo…
sabiendo que no encontrarà nada.

No le temo al timo de los cobardes disfrazados,
faraduleros que hojean pàginas,
galopando en el
“hubiera sido”, “fue”, o “habrase visto”.

No le temo al amante desvariado que me busca
y siempre me halla en el sopor, en la desgana,
Pleno de la hartura en los 'no-espasmos' de su cama.

No le temo al pusilànime que espanta la alegrìa,
hundido en las pancartas
que cantan sus destierros.

No le temo al usurero de sueños.
A aquel que regala letras robadas de las mìas
-las ya dichas-
Que intenta despertar a la manceba incauta
con los despojos de aquèl cariño mìo.

A mì no me haces acordar a nadie.
Hay quienes buscan siempre algo
que lo remita a sensaciones conocidas,
a lugares comunes,
al sombreado del frìo pasado,
al lugar afable dònde recostarse y saberse "a salvo".
.

.
Entonces me alegra sabernos impùberes.
En un camino raso, descubierto, despejado.

Y yo,

sin temerle a nada.

Ìgneos

2008-04-13T10:46:00.018-03:00

“Y entonces te beso.
.....................................Te beso y te digo amor
con el entrecortado respirar de mi pecho.” -Lina Zeròn-

De mis cabellos has colgado todas
las mas altas fantasìas,
de mis labios los besos
que abrasan tu inflamada geografìa.

Asomas en mis ojos
-perturbando inextinguible-
la memoria de la piel y de los huesos.

Recobrarte -surgido en esa tarde-
Me preñarà en silencio enamorado
Mordiendo tu boca perpendicularmente
Violando a las musas sin despecho
Anudado en lo que existe y en los sueños.
Con el sabor impregnado en las papilas.
Delgada, filtrada por tus venas.

“Vos de vos comièndome
yo de mi bebièndote”.

Marcando el territorio como fiera

2008-04-08T08:57:00.006-03:00

No, si aùn no sospechas...
Tengo la potencia de un huracàn.
Quiero arrasarte,
Sacar todos los demonios,
eximirlos.
Àvida de todo tù, codiciosa,
espesa de pecados.
Furiosa de pasiones
poseerte hipnotizado,
Narcotizado de deseo.

Recuerdas?
Tengo la furia en tus caderas
tan sutiles y salvajes.

Tan ensamblada voy…
Tan enervadas las venas
-sangre amotinada-
Encendida, ardorosa
para devastarte, liquidarte
en la humedad de la ternura.

Màs tarde hacerme flor o duende
en la llanura espesa de tu pecho...

Y asì, como bestezuelas
comerte el corazòn
absorta en el delirio.

Aùn huelen a vos mis manos

2008-04-02T17:36:00.006-03:00

Vertidos, exhumados,
esturados de piel candente.
Exaltados.

Besos nuestros de la boca presta
en el preciso latido-galope a dùo.
Sofocante excitaciòn de cuerpos vivos,
abrasador encuentro.

Tòrrido injerirse entre los muslos.

Escribo palpitante.
Con el ritmo del deseo irrefrenable.

Con el hambre que ha sabido convocarte,
Traficando el èxtasis de esa tu mirada loca
en la hoguera de estos cuerpos presos,
libertinos, licenciosos, còmplices,
que ensayan un cosmos dulcificando la epidermis.

*Nunca es pronto para dos que se re-encuentran

“Seremos aquello que pensemos”

2008-03-27T08:10:00.005-03:00

"Mi anatomía primigenia, lluvia del yo, por entera tuya
tuya desde adentro de tus fauces" (J.R)

No me busque que me sabe lanza
para sus entrañas,
parte de su sombra,
sopor de pieles hùmedas.

Le tomarè con infernal divinidad,
reptando ascendente por su carne, sangre acuciante.
Mi lengua marina en sus riberas…acosando.
Tù
Deleite en agonìa, dicha.
Tù
Tierra gozosa a la que abraso
en pasiòn anhelante.
Tù
Desalojado, sexo insurrecto.
Mi boca fuego, mi cuerpo agua,

Suenan ecos de espera de pasiones.
Y yo soy cuenco donde habitarte
No serà por ti sino contigo.

Sin encontrarle tìtulo a esto de llamar "Amor"

2008-03-20T20:02:00.003-03:00

“Como la araña hembra devora al macho
en la noche tejida,
así quisiera que cayeras
a la hora exacta del deseo.”

-Beatriz Zuluaga-

Dime si llegaste a mi cansado de ansiedades
o fue mi dulce voz la que te trajo.
Dime si mi humanidad -penumbra, dàdiva-
Te ha despertado los sentidos
Dime si mi voz aislaste de las otras, todas.
Para poder hallarme
y hacerme tierna semilla entre tus manos.
Dime si fue tu perfecta sonrisa lejana la que ha dejado surcos en mi piel temprana.

Si es tu mirar, huracàn, milagro
El que me inunda hambriento
de mis carnes y mi sangre.
Explìcame el incesante palpitar
la evidencia, rebelde y terca
de volver a temblar en un pecho
Dime,
-estremecida estoy por tus palabras-
Si estas puertas, ventanas y dinteles
me asoman a tu perpetuo mundo
anhelante de la sangre, de la sed.
e insaciable aroma.

Subirè
Subirè mas allà de tu carne y de mi carne
Harè templos de la piel estremecida.
Tejerè esperanza como si me pertenecieras.
Me abandonarè a la estocada
Ardiente de tu boca tierna
Y daràn salida los dolores.
Los silencios tètricos del nàufrago infortunio.
Bajo el viento que nos matò de frìo.

Dendroaspis polylepsis o Umā?

2008-03-14T09:27:00.000-02:00

¿Cuántas vidas pones a nuestros pies?

¿Qué cuerpo es Maria?

¿Qué cuerpo es Magdalena?

Barro en las manos donde te sientes barro.
Mujer siempre…de mujeres preñada. (J.H.)

Las celosìas ceden al viento
y amanezco desnuda
con los ojos abiertos.
Parada. Inmòvil, frente a la extrema
humedad de los cristales.
Y mi rostro devorado por
el reflejo fusionado
con tu rostro, del otro lado.
O ya dentro.
No hay retorno.

Tengo un extenso inventario.
Yo, ‘arroyo de montaña’
no ‘practico austeridades’.
No hay forma que me envuelvas...
el cuerpo, las venas, un rìo
que sòlo grita 'el' nombre.
El verbo sin nombre.
Queda en el aire
el beso que traspasa y
se inserta en la carne.
Se entrega, penetra, horada y vulnera.
Transgrede amablemente.
Es fàcil temblar en la yema de tu dedo…
Cede el impulso rabioso
Y mi locura es inmolaciòn
Y tu inmolaciòn es mansa dulzura.
“Hay que cuidarme”- dijiste- recuerdo.

Què cosa exactamente te ha hecho
tocarme sin tus palpables dedos?
Los razonamientos son inútiles…
Cuento los segundos con latidos.
Y los latidos me llevan con lentitud proverbial
hacia tu mismo centro.
Es la sed que sacia y quema.

Embrasse-moi aujourd'hui

2008-03-09T00:14:00.000-02:00

"Tu olor a hombre
pasea por mi cuerpo
Tus manos àsperas
calientes
seguras
Mi abandono mi èxtasis

El tuyo"
(Ma.Clara Gonzàlez)

No te juro amor.
No, no voy a hacerlo.
-Tampoco tù me lo jures-
Todavìa rueda la làgrima
Del tiempo en mis manos
Aunque no me veas llorar.
Aùn busco en las sombras
Los silencios apagados
por el viento malhiriente.
No te jurarè amor. Amor.
Aunque te nombre
y sepas a portento
Aunque te encuentre
en mi mesa de noche,
En mis sàbanas sudorosas
De pasiòn intensa.
O nos entorpezca la ropa el roce de los pechos.
Y la calentura ajustada a tus caderas
Y el verbo ‘inhiesto’
Rozando mis entrañas.

La vida nos ha despojado
De algunos sueños
Como para pensar en la eternidad...
bien lo sabes.

Es sòlo eso.

Hoy me basta este gesto tuyo
Tus labios que vencen la amargura
Tus manos fèrtiles que ahuyentan el vacìo
el temblor de las miradas
apretados los labios a todos los surcos.

Estàs conmigo.
sobre la misma carne donde nos buscamos.

Voy por el amor

2008-03-03T10:10:00.003-02:00

"¿De què beso lejano retornaste

que reconozco cada uno de sus fuegos..?."

Ma.Clara Gonzàlez

El tiempo era una ausencia inabarcable
Tediosa y repetida.
Una rutina de mensajes crìpticos
Donde volaba inclinada en tierra firme...

Naufragio -decìa yo- de la esperanza
Y mi dorado se esfumaba con el viento.
Era tiempo de rumores lejanos
dolientes, en el que la espera
desaparecìa en las mareas interiores.
.
Hoy crezco en los dedos fecundos
-“Semillero de ilusiones” -
Tu presencia, hombre altivo,

como un sol que ahuyenta melancolìas.

Fecunda y joven retorno a la vida
de tus ojos como espejos.
Hecha hembra, borracha de pasiones,
Barro entre tus manos,
Ceñida en la palabra
Apretada a tu nombre como en un ensueño,

Izada en la sangre ciega que nos une.

Širdìs

2008-02-28T15:29:00.000-02:00

Descubro un dulzor ignorado.
Tengo el fino presentir de no dejarte partir.
Somos sordos de senderos dolorosos,
viajantes de ilusiones idas.
Ardor moldeado, fecundo, engarzado
aromados de fugitiva aflicciòn.

Llegas a mi vida.
Quebrada fatalmente la acrimonia de los dìas.
Y vuela el ayer ceniciento
como historias luctuosas
que deben partir.

1 + 1

2008-02-23T10:54:00.000-02:00

"Tu nombre suena como tibia pureza inimitable. "
Efraín huerta

Y que diràn de mi aquellos que sorteaban mi fortuna,
que alistaban el sarcòfago junto a mi desesperanza?

Y que diràn los ojos turbios
-si, aquellos mentirosos- que marcaban surcos
en mi piel llagada?

Que diràn, amor, de esta aventurada locura de tenernos
aprehendidos, adheridos, como dos niños huèrfanos, abandonados?

.
Y mientras, este fulgor que ciega
lejos de la turba ajena.
Y este esperar morir la tarde
y buscar la mansedumbre desvelada.

Quièn soy sino el amor que engendrò
la noche y el silencio,
latiendo el dolor de los duelos
exfoliando el sudario y renaciendo.
.

Hoy solo quiero que nuestra voz hable...
y nuestro lùbrico silencio
cuando el deseo se dispara de los dedos.