Impulso Natural o Complacencia

En la herida del mar,
yo.
Mechòn de leche espuma,
pez del milagro,
àurea pasiòn delicada,
carne de agua arrebatada,
rastro fugaz de todas las ausencias,
abandonada al hambre, estrecha noche fiera.
Tù,
vagabundo con la polaroid cercando el horizonte
en un cortejo de sueños de una puerta giratoria,
ancho misterio, torbellino en brazos del silencio.

A què has venido, soledad?
tal vez no baste la memoria voraz que engulle en la sombra.
Impostor dios que se mofa en actitud impìa,
en el desorden de una noche de filosa lejanìa.

Decepciònate...
que al volver el verano se anuncian los funerales
de la misma muerte,
de los miedos que giran injustificados
en torno nuestro, meciendo –y no sè còmo-
hogueras, exilios, hechizos e impedimentos,
con la misma cara obscena de engañoso pensamiento.

Por què quedarse,
soledad, risco, acantilado, precipicio...
Que vivo prepotente en la quietud del bullicio
y no sè restarle sueños al olvido en las napas del silencio.

Para mi amigo Carlitos Gamboa