Calculando la derrota

“…Hiciste un semillero de ilusiones
que viviò ingenuamente en mi tristeza.”
-Pablo Neruda-

Cuando recibo besos tan precisos como esos,
cuando la palabra calla cansada la noche,
es polvo el recuerdo de cosas imposibles.

Me molesto con este estar a flor de poro,
tenerte en la mirada, viciada de esperanza,
con una miscelànea que atrapa la garganta.
Aùn creer con ilusiòn ingenua,
con una mansedumbre digna de una impúber
con pronto, sin pasado y sin memoria.

Me fastidio, no se si es còlera o hastìo.
Entonces es que he errado?
De que me quejo?

Asì lo hemos querido:
No te tengo, no estàs, no nos tenemos.
Versionar el pasado, rezagar los recuerdos,
sentir este mal y estar sonriendo
Y sin embargo no tener mas que
la bella vida que he deseado.

Consintigo.

Sinconmigo.

Consintiendo.