Que la pasiòn no se dice, que la pasiòn se delata

Toma mi verbo dulce y moldea silencios
como flores hacia mi, vencidas.

Tengo la culpa
de tener las manos tristes,

De poder caminar sobre tu
propio cìrculo polar àrtico
sin la minùscula sonrisa
que espera tu corazòn magro.


Tengo la culpa, si, toda la tengo.

Del cansancio de mirarte, hombre,

que no he aprendido a hacerlo.

Era el amor, cuando ciega de todo

me gritaba furiosa la marea,

cuando inclinada la tristeza,

no comprendìa, no pude, limitaciòn mìa...

Tengo la culpa, me digo.

-Toda la tengo-

Con golondrinas de sangre entre las manos

se acuesta sobre mi la herida,

mientras contigo, otra mujer

de caudaloso amor, desespera todos sus volcanes,

en las respuestas que nunca supiste darle.