Casi...

Soy èsta:
la del puñado de despojos.
Soy la que alunada recorre los esteros
sin encontrar nada.
Y que creìan?
Que era inmortal?
Que no me bulle la sangre de la pèrdida?

Me bastan mis ojos.
Y si tuviese menos inteligencia
me creerìa todos los cuentos de princesas aladas
que nunca me he creìdo.
Me creerìa el cuento del amor inacabado,
en el que uno està hecho para el otro...
En el que el otro deja de ser pàjaro ido
para anidar en un fructifero adentro.

Y què creìan?
Que era sobrehumana?

Clavo un puñal cada noche en el silencio.
Casi viva,
casi un manojo de dulzuras,
casi alivianando la tristeza,
casi sonriente,
casi buscando en las sombras algo
que me aisle del temblor de los sueños…

De los sueños inconclusos de un silencio
hecho de plenas bofetadas.

.

.
“A mì me harta un poco todo esto
en que dejo de ser humana
y me transformo en trasto viejo.” (Rodas)