Morir era esto

-Cruel hiel es ser mendiga
Se dice tejiendo en macramé su propia jaula
minuciosa y prolijamente.
Observo una tibia y media sonrisa
como si vagara herida en su ternura.
-No verse sería contrario a su estofa-
Le alcanzo sus mudanzas y sus mudas,
ella patrulla mi rostro conocido
con mirada agradecida, mientras
crea cenefas de algodón y seda.
Hila dispersa sin manos, sin técnica.
Creo que sólo convoca melancólica destreza.

Pierde el tiempo, algo más tiene que perder
Para no morir de angustia, de tristeza.