Es que ya no siento dolor.
O esta estocada es una más
de todas las que fuiste capaz de dar-me-nos
Y sigo luchando sobre la arena,
viendo el envés amarillo oro,
para no ver chorrear ante mis ojos
la sangre que impregna tu capote
ignorando mi falsa embestida.
“Ni arte ni cultura” siempre dije.
Costumbre o tradición-traición,
que sólo abusa sin excusas.
Y como el sastre preguntaría:
-¿qué se te pasa por el alma cuando ves un vestido tuyo destrozado?
Y seguro responderías sonriendo:
-que me hago otro, que me hago otro, vamos!
Y yo mirándote atónita, como siempre...
Y lo que pretende ser burla
se torna duro y mortal estoque
contra tu triste traje de luces...
¿Víctima de ataques excesivos?
AtsakytiPanaikintiQuizás víctima pero jamás vencida.
No hay burla a la que no pueda hacer frente un ánimo altivo y convencido.
Besos.
Como siemnpre disfruto tu estilo, aunque siempre suenan fuertes tus letras...
AtsakytiPanaikintiY aunque a veces uno se crea anestesiada esas estocadas... ufff...
Un abrazo, asomando la nariz de a poquito ahora que hay sol, y siempre siguiéndote por el reader.
Qué triste que los hombres no sepamos abolir cualquier tortura. E indultar al indefenso.
AtsakytiPanaikintiTe beso.
Sangre y arena...
AtsakytiPanaikintiy el dolor al fondo.
Un abrazo, Uma.